Testi di Русская - 25/17, Вячеслав Бутусов

Русская (originale)

На грифе пальцы танцуют румбу убитых струн,
Гоняет тучи, устал небесный пастух.
Город, тяжело дыша от частых простуд
Поет вполголоса о том, что нас держит тут.
Этот воздушный шар не выдержит всех,
Он просто лопнет как на пышной фемине карсет.
Или накопленный хлам и нами же вскормленный грех,
Не дадут этой конструкции взмыть вверх.
Грязное небо, грязный снег, грязный лед
Человек в форме цвета грязи растопырил свой рот.
По телевизору сказали: Все идет по плану,
Но раскачивают лодку подонки-хулиганы.
Сосед опять без устали всю ночь гонял чертей,
Этот город чьих-то пьяных потерянных детей.
На капоте новой тачки свежая царапина,
Извивается причудливо надписью матерной.
А на душе так тоскливо, а на душе так погано.
Что хочется выпить водки, и пострелять из нагана.
Но легче не станет, не нам, не тем, кто нас любит.
И потому я сегодня, с утра пить водку не буду.
Никто никому ничего не обещал,
Но всем все объяснили до хруста хряща.
В старой коробке слепые котята пищат,
Чай, грязная кухня, сигарета натощак.
На вешалке пылится отцовский китель,
За окном очередной бессмысленный митинг.
Русская тоска в нескончаемом рапиде,
Взять бы ее как котенка, да утопить.
Куда идут эти люди, чего хотят эти люди?
Зачем живут эти люди, что потом с ними будет?
На белых тапках следы чьих-то сапог,
Даже в метро в час пик здесь каждый одинок.
Заботливый хозяин для пса самый хороший,
Во дворе д*рьмо привычно пачкает подошвы.
Пальцы потным спрутом сжимают рукоятку,
Прогноз погоды: возможны беспорядки.
А на душе так тоскливо, а на душе так погано.
Что хочется выпить водки, и пострелять из нагана.
Но легче не станет, не нам, не тем, кто нас любит.
И потому я сегодня, с утра пить водку не буду.
Но легче не станет, не нам, не тем, кто нас любит.
И потому я сегодня, с утра пить водку не буду.

(traduzione)

Sulla tastiera le dita ballano la rumba delle corde morte,
Le nuvole stanno guidando, il pastore celeste è stanco.
City, respira pesantemente per i frequenti raffreddori
Canta sottovoce di ciò che ci tiene qui.
Questo palloncino non reggerà tutti
Scoppierà semplicemente come su un magnifico corsetto femminile.
O spazzatura accumulata e peccato alimentata da noi,
Non lasceranno che questa struttura si alzi.
Cieli sporchi, neve sporca, ghiaccio sporco
L'uomo dalla forma color fango spalancò la bocca.
Hanno detto in TV: Tutto sta andando secondo i piani,
Ma i teppisti della feccia stanno scuotendo la barca.
Il vicino ha di nuovo inseguito instancabilmente i diavoli per tutta la notte,
Questa città di bambini ubriachi perduti di qualcuno.
C'è un nuovo graffio sul cofano di un'auto nuova,
Si contorce in modo strano con un'iscrizione oscena.
Ed è così triste nell'anima, ed è così brutto nell'anima.
Che voglio bere vodka e sparare con un revolver.
Ma non sarà più facile, non per noi, non per chi ci ama.
Ed è per questo che non berrò vodka oggi, al mattino.
Nessuno ha promesso niente a nessuno
Ma tutto è stato spiegato a tutti per lo scricchiolio della cartilagine.
In una vecchia scatola squittiscono gattini ciechi,
Tè, cucina sporca, sigaretta a stomaco vuoto.
La tunica del padre sta raccogliendo polvere sulla gruccia,
Fuori dalla finestra c'è un'altra assurda manifestazione.
malinconia russa in una rapida infinita,
La prenderei come un gattino e la annegherei.
Dove stanno andando queste persone, cosa vogliono queste persone?
Perché queste persone vivono, cosa accadrà loro dopo?
Sulle pantofole bianche ci sono tracce degli stivali di qualcuno,
Anche in metropolitana all'ora di punta, qui tutti sono soli.
Un padrone premuroso per un cane è il migliore,
In cortile, la merda macchia abitualmente le suole.
Dita polpo sudato stringere il manico,
Previsioni meteo: possibili rivolte.
Ed è così triste nell'anima, ed è così brutto nell'anima.
Che voglio bere vodka e sparare con un revolver.
Ma non sarà più facile, non per noi, non per chi ci ama.
Ed è per questo che non berrò vodka oggi, al mattino.
Ma non sarà più facile, non per noi, non per chi ci ama.
Ed è per questo che non berrò vodka oggi, al mattino.