| Toutes les gares se ressemblent
|
| Et tous les ports crèvent d’ennui
|
| Toutes les routes se rassemblent
|
| Pour mener vers l’infini
|
| Dans la cohue de l’existence
|
| Se trouve toujours un passant
|
| Qui n’a pas eu de ligne de chance
|
| Et qui devint un émigrant
|
| Regarde-le comme il promène
|
| Son cœur au-delà des saisons
|
| Il traverse des murs de haine
|
| Des gouffres d’incompréhension
|
| À chaque nouvelle frontière
|
| Espérant enfin se fixer
|
| Il fait une courte prière
|
| Vers ce ciel qui l’a oublié
|
| Regarde-le, il déambule
|
| Sans jamais savoir ou il va
|
| Il marche comme un somnambule
|
| Et les gens le montrent du doigt
|
| Le monde entier file la haine
|
| Le ciel là-haut n’y comprend rien
|
| Les heureux forment une chaîne
|
| En se tenant par la main
|
| Pas moyen d’enter dans la danse
|
| Le calendrier a son clan
|
| Si tu n’as pas de ligne de chance
|
| Tu resteras un émigrant
|
| Regarde-le comme il promène
|
| Son cœur au-delà des saisons
|
| Il traverse des murs de haine
|
| Des gouffres d’incompréhension
|
| À chaque nouvelle frontière
|
| Espérant enfin se fixer
|
| Il fait une courte prière
|
| Vers ce ciel qui l’a oublié
|
| Regarde-le, il déambule
|
| Sans jamais savoir ou il va
|
| Il marche comme un somnambule
|
| Et les gens le montrent du doigt
|
| Mais pour écouter sa misère
|
| Le ciel un jour le fait tomber
|
| Les bras en croix, face contre terre
|
| Pour embrasser la liberté |