Testi di If I Were Tickled by the Rub of Your Love - Dylan Thomas

If I Were Tickled by the Rub of Your Love (originale)

If I were tickled by the rub of love,
A rooking girl who stole me for her side,
Broke through her straws, breaking my bandaged string,
If the red tickle as the cattle calve
Still set to scratch a laughter from my lung,
I would not fear the apple nor the flood
Nor the bad blood of spring.
Shall it be male or female?
say the cells,
And drop the plum like fire from the flesh.
If I were tickled by the hatching hair,
The winging bone that sprouted in the heels,
The itch of man upon the baby’s thigh,
I would not fear the gallows nor the axe
Nor the crossed sticks of war.
Shall it be male or female?
say the fingers
That chalk the walls with green girls and their men.
I would not fear the muscling-in of love
If I were tickled by the urchin hungers
Rehearsing heat upon a raw-edged nerve.
I would not fear the devil in the loin
Nor the outspoken grave.
If I were tickled by the lovers' rub
That wipes away not crow’s-foot nor the lock
Of sick old manhood on the fallen jaws,
Would leave me cold as butter for the flies,
The sea of scums could drown me as it broke
Dead on the sweethearts' toes.
This world is half the devil’s and my own,
Daft with the drug that’s smoking in a girl
And curling round the bud that forks her eye.
An old man’s shank one-marrowed with my bone,
And all the herrings smelling in the sea,
I sit and watch the worm beneath my nail
Wearing the quick away.
And that’s the rub, the only rub that tickles.
The knobbly ape that swings along his sex
From damp love-darkness and the nurse’s twist
Can never raise the midnight of a chuckle,
Nor when he finds a beauty in the breast
Of loever, mother, lovers, or his six
Feet in the rubbing dust.
And what’s the rub?
Death’s feather on the nerve?
Your mouth, my love, the thistle in the kiss?
My Jack of Christ born thorny on the tree?
The words of death are dryer than his stiff,
My wordy wounds are printed with your hair.
I would be tickled by the rub that is:
Man be my metaphor.

(traduzione)

Se io venissi solleticato dal tocco dell'amore,
Una ragazza rooking che mi ha rubato per il suo fianco,
Ha sfondato le sue cannucce, spezzando il mio filo fasciato,
Se il solletico rosso come il vitello del bestiame
Ancora pronto a strappare una risata dal mio polmone,
Non temerei la mela né il diluvio
Né il cattivo sangue della primavera.
Sarà maschio o femmina?
dicono le cellule,
E lascia cadere la prugna come fuoco dalla carne.
Se io venissi solleticato dai capelli che si schiudono,
L'osso alato che germogliava nei talloni,
Il prurito dell'uomo sulla coscia del bambino,
Non temerei né la forca né l'ascia
Né i bastoni incrociati della guerra.
Sarà maschio o femmina?
dicono le dita
Che gessano le pareti con ragazze verdi e i loro uomini.
Non temerei la forzatura dell'amore
Se io venissi solleticato dai monelli di fame
Provare il calore su un nervo scoperto.
Non temerei il diavolo nel lombo
Né la tomba dichiarata.
Se io venissi solleticato dallo sfregamento degli innamorati
che non spazza via né la zampa di gallina né la serratura
Di vecchia virilità malata sulle fauci cadute,
Mi lascerebbe freddo come burro per le mosche,
Il mare di feccia potrebbe annegarmi mentre si rompeva
Morto sulla punta dei piedi degli innamorati.
Questo mondo è per metà del diavolo e per metà mio,
Sciocco con la droga che sta fumando in una ragazza
E arricciandosi intorno al bocciolo che le fa biforcare l'occhio.
La tibia di un vecchio midollata con il mio osso,
E tutte le aringhe che odorano nel mare,
Mi siedo e guardo il verme sotto la mia unghia
Indossando la rapida via.
E questo è lo sfregamento, l'unico sfregamento che fa il solletico.
La scimmia nodosa che oscilla lungo il suo sesso
Dall'umida oscurità dell'amore e dalla svolta dell'infermiera
Non può mai alzare la mezzanotte di una risatina,
Né quando trova una bellezza nel seno
Di amante, madre, amanti o i suoi sei
Piedi nella polvere sfregante.
E qual è il problema?
La piuma della morte sul nervo?
La tua bocca, amore mio, il cardo nel bacio?
Il mio Fante di Cristo nato spinoso sull'albero?
Le parole della morte sono più asciutte della sua rigidità,
Le mie ferite prolisse sono stampate con i tuoi capelli.
Sarei solleticato dal problema che è:
L'uomo sia la mia metafora.