Testi di In the White Giant's Thigh - Dylan Thomas

In the White Giant's Thigh (originale)

Through throats where many rivers meet, the curlews cry
Under the conceiving moon, on the high chalk hill,
And there this night I walk in the white giant’s thigh
Where barren as boulders women lie longing still
To labour and love though they lay down long ago.
Through throats where many rivers meet, the women pray,
Pleading in the waded bay for the seed to flow
Though the names on their weed grown stones are rained
Away
And alone in the night’s eternal, curving act
They yearn with tongues of curlews for the unconceived
And immemorial sons of the cudgelling, hacked
Hill.
Who once in gooseskin winter loved all ice leaved
In the courters' lanes, or twined in the ox roasting
Sun
In the wains tonned so high that the wisps of the hay
Clung to the pitching clouds, or gay with any one
Young as they in the after milking moonlight lay
Under the lighted shapes of faith and their moonshade
Petticoats galed high, or shy with the rough riding
Boys,
Now clasp me to their grains in the gigantic glade,
Who once, green countries since, were a hedgerow of Joys.
Time by, their dust was flesh the swineherd rooted sly,
Flared in the reek of the wiving sty with the rush
Light of his thighs, spreadeagle to the dunghill sky,
Or with their orchard man in the core of the sun’s bush
Rough as cows' tongues and trashed with brambles their
Buttermilk
Manes, under his quenchless summer barbed gold to the
Bone,
Or rippling soft in the spinney moon as the silk
And ducked and draked white lake that harps to a hail
Stone.
Who once were a bloom of wayside brides in the hawed
House
And heard the lewd, wooed field flow to the coming
Frost,
The scurrying, furred small friars squeal, in the dowse
Of day, in the thistle aisles, till the white owl
Crossed
Their breast, the vaulting does roister, the horned
Bucks climb
Quick in the wood at love, where a torch of foxes
Foams,
All birds and beasts of the linked night uproar and
Chime
And the mole snout blunt under his pilgrimage of domes,
Or, butter fat goosegirls, bounced in a gambo bed,
Their breasts full of honey, under their gander king
Trounced by his wings in the hissing shippen, long dead
And gone that barley dark where their clogs danced in The spring,
And their firefly hairpins flew, and the ricks ran
Round —
(But nothing bore, no mouthing babe to the veined hives
Hugged, and barren and bare on Mother Goose’s ground
They with the simple Jacks were a boulder of wives) —
Now curlew cry me down to kiss the mouths of their
Dust.
The dust of their kettles and clocks swings to and fro
Where the hay rides now or the bracken kitchens rust
As the arc of the billhooks that flashed the hedges low
And cut the birds' boughs that the minstrel sap ran
Red.
They from houses where the harvest bows, hold me hard,
Who heard the tall bell sail down the Sundays of the
Dead
And the rain wring out it’s tongues on the faded yard,
Teach me the love that is evergreen after the fall
Leaved
Grave, after Beloved on the grass gulfed cross is Scrubbed
Off by the sun and Daughters no longer grieved
Save by their long desirers in the fox cubbed
Streets or hungering in the crumbled wood: to these
Hale dead and deathless do the women of the hill
Love for ever meridian through the courters' trees
And the daughters of darkness flame like Fawkes fires
Still.

(traduzione)

Attraverso le gole dove molti fiumi si incontrano, i chiurli gridano
Sotto la luna nascente, sull'alta collina di gesso,
E lì questa notte cammino nella coscia del gigante bianco
Dove sterili come macigni le donne giacciono ancora bramose
Lavorare e amare anche se si sono sdraiati molto tempo fa.
Attraverso gole dove molti fiumi si incontrano, le donne pregano,
Supplicando nella baia guadata affinché il seme scorra
Anche se i nomi sulle loro pietre cresciute di erbacce sono piovuti
Lontano
E solo nell'atto eterno e sinuoso della notte
Desiderano con lingue di chiurli l'inconcepibile
E figli immemorabili del randello, hackerato
Collina.
Chi una volta nell'inverno della pelle d'oca amava tutte le foglie di ghiaccio
Nelle corsie dei corteggiatori, o avvolte nell'arrostimento del bue
Sole
Nei carri tonificati così in alto che i ciuffi di fieno
Aggrappati alle nuvole cadenti o gaia con chiunque
Giovani come loro giacevano al chiaro di luna dopo la mungitura
Sotto le forme luminose della fede e la loro ombra lunare
Le sottovesti risaltavano in alto o timide per la cavalcata violenta
Ragazzi,
Ora stringimi ai loro granelli nella gigantesca radura,
Che una volta, verdi paesi da allora, erano una siepe di gioie.
Tempo dopo, la loro polvere divenne carne, il guardiano di porci sradicò furbo,
Divampò nel fetore del porcile della moglie con la fretta
Luce delle sue cosce, a braccia aperte verso il cielo di letamaio,
O con il loro frutteto nel nucleo del cespuglio del sole
Ruvide come le lingue delle mucche e rovinate dai rovi
Burro di latte
Manes, sotto il suo oro spinato estivo inestinguibile al
Osso,
O incresparsi dolcemente nella luna spinney come la seta
E un lago bianco abbassato e drappeggiato che suona a una grandine
Pietra.
Che una volta erano un fioritura di spose lungo la strada nell'hawed
Casa
E ho sentito il campo osceno e corteggiato fluire verso la venuta
Gelo,
I piccoli frati pelosi e frettolosi strillano, nella rabdomanzia
Di giorno, nelle navate dei cardi, fino al gufo bianco
Attraversato
Il loro petto, il volteggio fa roister, il cornuto
I soldi salgono
Veloce nel bosco in amore, dove una torcia di volpi
Schiume,
Tutti gli uccelli e le bestie del tumulto notturno collegato e
Campanello
E il muso di talpa smussato sotto il suo pellegrinaggio di cupole,
Oppure, ragazze oche grasse come il burro, rimbalzate su un letto irregolare,
I loro seni pieni di miele, sotto il loro re papero
Sconfitto dalle sue ali nella nave sibilante, morto da tempo
E se n'è andato quell'orzo oscuro dove i loro zoccoli danzavano in La primavera,
E le loro forcine di lucciole volarono e i riccioli correvano
Girare -
(Ma niente annoia, nessun bambino che mette in bocca agli alveari venati
Abbracciato, sterile e nudo sul terreno di Mamma Oca
Loro con i semplici Jack erano un masso di mogli) —
Ora chiurlo mi piange giù per baciare la bocca dei loro
Polvere.
La polvere dei loro bollitori e orologi oscilla avanti e indietro
Dove ora corre il fieno o le cucine di felci arrugginiscono
Come l'arco delle roncole che abbassavano le siepi
E taglia i rami degli uccelli che la linfa del menestrello ha versato
Rosso.
Loro dalle case dove il raccolto si inchina, mi stringono forte,
Chi ha sentito l'alta campana salpare le domeniche del
Morto
E la pioggia strizza le sue lingue sul cortile sbiadito,
Insegnami l'amore che è sempreverde dopo la caduta
Lasciato
Grave, dopo l'Amato sull'erba inghiottita la croce viene strofinata
Via dal sole e Figlie non più addolorate
Salva dai loro lunghi desideri nel cucciolo di volpe
Strade o fame nel bosco sbriciolato: a questi
Hale morte e senza morte fanno le donne della collina
Amore per sempre meridiano attraverso gli alberi dei corteggiatori
E le figlie dell'oscurità fiammeggiano come i fuochi di Fawkes
Ancora.