Testi di Over Sir John's Hill - Dylan Thomas

Over Sir John's Hill (originale)

Over Sir John’s hill,
The hawk on fire hangs still;
In a hoisted cloud, at drop of dusk, he pulls to his
Claws
And gallows, up the rays of his eyes the small birds of
The bay
And the shrill child’s play
Wars
Of the sparrows and such who swansing, dusk, in
Wrangling hedges.
And blithely they squawk
To fiery tyburn over the wrestle of elms until
The flash the noosed hawk
Crashes, and slowly the fishing holy stalking heron
In the river Towy below bows his tilted headstone.
Flash, and the plumes crack,
And a black cap of jack-
Daws Sir John’s just hill dons, and again the gulled
Birds hare
To the hawk on fire, the halter height, over Towy’s
Fins,
In a whack of wind.
There
Where the elegiac fisherbird stabs and paddles
In the pebbly dab-filled
Shallow and sedge, and 'dilly dilly, ' calls the loft
Hawk,
'Come and be killed, '
I open the leaves of the water at a passage
Of psalms and shadows among the pincered sandcrabs
Prancing
And read, in a shell
Death clear as a bouy’s bell:
All praise of the hawk on fire in hawk-eyed dusk be
Sung,
When his viperish fuse hangs looped with flames under
The brand
Wing, and blest shall
Young
Green chickens of the bay and bushes cluck, 'dilly
Dilly,
Come let us die.'
We grieve as the blithe birds, never again, leave
Shingle and elm,
The heron and I,
I young Aesop fabling to the near night by the dingle
Of eels, saint heron hymning in the shell-hung distant
Crystal harbour vale
Where the sea cobbles sail,
And wharves of water where the walls dance and the
White cranes stilt.
It is the heron and I, under judging Sir John’s elmed
Hill, tell-tale the knelled
Guilt
Of the led-astray birds whom God, for their breast of
Whistles,
Have Mercy on,
God in his whirlwind silence save, who marks the
Sparrows hail,
For their souls' song.
Now the heron grieves in the weeded verge.
Through
Windows
Of dusk and water I see the tilting whispering
Heron, mirrored, go,
As the snapt feathers snow,
Fishing in the tear of the Towy.
Only a hoot owl
Hollows, a grassblade blown in cupped hands, in the
Looted elms
And no green cocks or hens
Shout
Now on Sir John’s hill.
The heron, ankling the scaly
Lowlands of the waves,
Makes all the music;
and I who hear the tune of the
Slow,
Wear-willow river, grave,
Before the lunge of the night, the notes on this time-
Shaken
Stone for the sake of the souls of the slain birds
Sailing.

(traduzione)

Sulla collina di Sir John,
Il falco in fiamme è fermo;
In una nuvola sollevata, al calare del tramonto, lui tira al suo
Artigli
E forca, su i raggi dei suoi occhi i piccoli uccelli di
La baia
E il gioco acuto del bambino
Guerre
Dei passeri e simili che fluttuano, al crepuscolo, dentro
Siepi litigiose.
E allegramente strillano
A fiery tyburn over the wrestle of olms until
Il lampo il falco cappio
Si schianta e lentamente la pesca dell'airone santo insegue
Nel fiume Towy sottostante china la sua lapide inclinata.
Lampeggia, e i pennacchi si spezzano,
E un berretto nero di jack-
Daws Sir John's just hill dons, e di nuovo il credulone
Lepre degli uccelli
Al falco in fuoco, all'altezza della cavezza, sopra Towy's
Pinne,
In un colpo di vento.
Là
Dove l'elegiaco uccello pescatore pugnala e pagaia
Nel pieno di ciottoli
Poco profondo e carice, e "dilly dilly", chiama il loft
Falco,
"Vieni e fatti uccidere",
Apro le foglie dell'acqua in un passaggio
Di salmi e ombre tra i granchi a spillo
Rampante
E leggi, in una conchiglia
La morte chiara come la campana di un ragazzo:
Tutta la lode del falco in fuoco nel crepuscolo dagli occhi di falco sia
Cantato,
Quando la sua miccia di vipera pende avvolta con le fiamme sotto
La marca
Ala, e benedetto sarà
Giovane
I polli verdi dell'alloro e i cespugli chiocciano, "dilly".
Dillo,
Vieni, lasciaci morire.'
Ci addoloriamo mentre gli uccelli allegri, mai più, se ne vanno
Ciottoli e olmi,
L'airone ed io,
Io il giovane Esopo che favoleggiava nella notte vicina presso il dingle
Di anguille, sant'airone che inneggia nel lontano appeso a conchiglia
Valle del porto di cristallo
Dove navigano i ciottoli del mare,
E moli d'acqua dove le mura danzano e il
Palafitta di gru bianche.
Siamo l'airone e io, a giudicare l'olmo di Sir John
Hill, spia la campana
Colpevolezza
Degli uccelli fuorviati di cui Dio, per il loro petto
Fischietti,
Abbi pietà di,
Dio nel suo vorticoso silenzio salva, che segna il
Grandinano i passeri,
Per il canto delle loro anime.
Ora l'airone si addolora nell'orlo delle erbacce.
Attraverso
finestre
Del crepuscolo e dell'acqua vedo il sussurro oscillante
Airone, specchiato, vai,
Mentre le piume spezzate nevicano,
Pescando nella lacrima del Towy.
Solo un civetta
Hollows, un filo d'erba soffiato tra le mani a coppa, nel
Olmi saccheggiati
E niente galli o galline verdi
Grido
Ora sulla collina di Sir John.
L'airone, alla caviglia lo squamoso
Pianure delle onde,
Fa tutta la musica;
e io che sento la melodia del
Lento,
Fiume di salice, tomba,
Prima dell'affondo della notte, le note di questa volta...
Scosso
Pietra per amore delle anime degli uccelli uccisi
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