| Ich bin ein perverser Voyeur, der nachts oben im Baum sitzt |
| Und sich vor irgendeinem Fenster einen auf hässliche Frauen wichst |
| Leute in meiner Gegend erzählen, dass ich mit dem Teufel chille |
| Meinen, ich spritz Shore, schmeiße Pillen und rauche mehr Gras als Cypress Hill |
| Ich sage, sie haben ein falsches Bild, obwohl sie Recht haben, so gesehen |
| Es stimmt, dass ich Drogen nehme, denn für mich wird es nie nach oben gehen |
| Ich musste mir irgendwann eingestehen, mich mag niemand und mir traut keiner |
| Und wurde ein Outsider, der sich Brautkleider aus Menschenhaut schneidert |
| Weil es mich aufheitert, andere Leute leiden zu sehen |
| Als hätten sie mich selbst gezwungen, durch all diese Scheiße zu gehen |
| Denn, mal bitte, ganz unter uns, wie in der Serie |
| Meine Opfer sind meistens nur unschuldige Minderjährige |
| Die ich mir nachts irgendwo schnappe, dann in meinen Keller stell |
| Schnell erkläre, sie wären schon tot, wenn ich nur Krimineller wär |
| Aber ich bin psycho! (Sam, was geht denn?) Tut mir Leid, es ist nicht meine |
| Schuld |
| Der ganze Fernsehwahn meiner Vergangenheit hat mich eingeholt |
| Es ist so, Gedanken, wie verfasst von Mephisto |
| Zuviel Input und die Stimmen in meinem Kopf machen mich schizo |
| Das Böse überkommt mich. Sobald ich den Stift zum Schreiben nehme |
| Entwickelt er ein Eigenleben und lässt meine Hand über die Seiten ziehen |
| Also bitte: Beschwerden nicht an mich |
| Das kommt von dem ganzen |
| Zapzap |
| Zapzap |
| Zapzap |
| Zapzap |