| Dans les ruines des ambassades
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| Traîne le parfum amer et fade
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| De la poudre qui parle pour rien
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| Et des chagrins de Phnom Penh
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| Dans les boutiques des chinois
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| Les néons s’allument encore une fois
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| Les orphelins toujours debout
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| Attendent qu’on les aime
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| Et vendent aux passants
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| Les images d’avant
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| La petite de Calmette s’endort
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| Avec les marques sur son corps
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| Des derniers combats de la route du Nord
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| Si la petite de Calmette s’en sort
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| C’est que les «blouses blanches» seront plus forts
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| Que tous les démons des temples d’Angkor
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| Et que les anges de la mort
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| L’histoire est toujours la même
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| Partout comme à Phnom Penh
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| L’homme est un loup pour l’homme
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| Il faut vraiment de la veine
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| Pour survivre à la haine
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| L’homme est l’ennemi mortel de l’homme
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| Dans les jardins des hôtels
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| Les souvenirs des temps anciens
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| Et les herbes folles s’amoncellent
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| Sur les blessures de Phnom Penh
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| Les petites danseuses légères
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| Courbent lentement leurs mains
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| Dans la tradition millénaire
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| Du peuple Khmer
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| La pureté renaît
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| De ce geste fier
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| La petite de Calmette s’endort
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| Avec les marques sur son corps
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| Des derniers combats de la route du Nord
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| Si la petite de Calmette s’en sort
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| C’est que les «blouses blanches» seront plus forts
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| Que tous les démons des temples d’Angkor
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| Et que les anges de la mort
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| L’histoire est toujours la même
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| Partout comme à Phnom Penh
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| L’homme est un loup pour l’homme
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| Il faut vraiment de la veine
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| Pour survivre à la haine
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| L’homme est un criminel pour l’homme |