| C’est elle qui remplit d’espoir
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| Les promenades, les salons de thé
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| C’est elle qui raconte l’histoire
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| Quand elle ne l’a pas inventée
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| C’est la parlote, la parlote
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| C’est elle qui sort toutes les nuits
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| Et ne s’apaise qu’au petit jour
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| Pour s'éveiller après l’amour
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| Entre deux amants éblouis
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| La parlote, la parlote
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| C’est là qu’on dit qu’on a dit oui
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| C’est là qu’on dit qu’on a dit non
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| C’est le support de l’assurance
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| Et le premier apéritif de France
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| La parlote, la parlote
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| La parlote, la parlote
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| Marchant sur la pointe des lèvres
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| Moitié fakir et moitié vandale
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| D’un faussaire elle fait un orfèvre
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| D’un fifrelin elle fait un scandale
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| La parlote, la parlote
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| C’est elle qui attire la candeur
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| Dans les filets d’une promenade
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| Mais c’est par elle que l’amour en fleurs
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| Souvent se meurt, dans les salades
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| La parlote, la parlote
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| Par elle j’ai changé le monde
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| J’ai même fait battre tambour
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| Pour charger une Pompadour
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| Pas même belle, pas même blonde
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| La parlote, la parlote
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| La parlote, la parlote
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| C’est au bistrot qu’elle rend ses sentences
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| Et nous rassure en nous assurant
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| Que ceux qu’on aime n’ont pas eu d’chance
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| Que ceux qu’on n’aime pas en ont tellement
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| La parlote, la parlote
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| Si c’est elle qui sèche les yeux
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| Et si c’est elle qui sèche les pleurs
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| C’est elle qui dessèche les vieux
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| C’est elle qui dessèche les cœurs
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| Gna gna gna gna gna gna
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| C’est elle qui vraiment s’installe
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| Quand on n’a plus rien à se dire
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| C’est l'épitaphe, c’est la pierre tombale
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| Des amours qu’on a laissé mourir
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| La parlote, la parlote
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| La parlote, la parlote |