| Continuamente, sì
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| Chi è quel negro pazzo
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| Bere una figa pazza con una paglia pazza
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| Calci folli, metafore pazze
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| Quando le gare rap compiono atti di sparizione
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| I negri chiedono perché la squadra ci sia dentro in quel modo
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| Perché rimaniamo con il dosaggio letale
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| Fai clic su Mic MC's correre come scarafaggi
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| Sinceramente penso che quei negri siano gay
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| Organizza sempre una festa senza DJ
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| Ho dovuto tenere la testa incredula
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| Quei negri senza fiato hanno cercato di fumare il capo
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| Della foglia frontale Keith
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| Sapendo dannatamente bene che non possono vincere
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| Il mio stile è più ruvido dell'equipaggiamento militare e del vecchio timbro
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| La costa orientale dice male
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| La costa occidentale dice male
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| La mia squadra è def che non gliene frega un cazzo
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| Dicono di uccidere
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| Perché possiamo cantare tutti insieme
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| Ma non possiamo parlare insieme
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| Ecco perché metto in valigia il gattello nero sotto la pelle
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| E mantienilo caldo
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| Ci sono 96 gradi all'ombra
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| 1000 gradi
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| Ho noci come Almond Joy, come Mounds tu no
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| Dico e faccio molte cose che alcuni falsi rapper non fanno
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| Ora sono lo shocker dello spettacolo più lo stopper dello spettacolo
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| Abbasso il fare G e tutti i block clocker
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| Abbasso L.O.D., i contagocce del poliziotto figlio di puttana
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| Abbasso la Def Squad che vola attraverso il tuo cofano con gli elicotteri
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| Sì, abbiamo fatto più cazzate nell'ultimo anno
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| Che il sangue e gli storpi si preoccupino di sentire
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| Da orecchio a orecchio, Glock a mano, Mic a bocca, rianimazione
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| Creazione psicosomatica
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| Uccidere la nazione della perpetrazione
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| Giocatore che odia, porta il confronto
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| Ti spaccherò i fianchi e ti farò sussultare come i giamaicani
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| Sto facendo le mie cose, se senti che faccio le tue cose
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| Tutti voi negri conoscete il mio stile
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| Fumo erba su treni e aerei
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| Materiale omicida sommerso dal mio cervello
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| Chumpin i migliori negri del dollaro in piccoli spiccioli
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| E rendilo caldo
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| Sono l'indimenticabile individuo lirico incredibile
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| Ragazzo non sei adatto
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| Faccio miracoli sui ritmi
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| Non c'è da stupirsi se gli MC falsi escono numerati
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| Timberland cade
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| Rilassa la testa
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| Alloggi e complimenti dell'infrarosso
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| Teoricamente, ipoteticamente, praticamente
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| In realtà non c'è nessuno che si fotta con me
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| Vendo il tuo stupido culo al ponte di Brooklyn
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| Se pensi che un MC nel tuo campo possa scopare con il bambino
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| Voglio che il sole non splenda per sei mesi, per vedere chi comanda
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| Mentre la squadra illumina il cielo di blunts
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| Se sorprendi un negro a sognare
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| Pensando di poter fottere con la mia impresa
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| Sveglialo, schiaffeggialo, fallo scusare
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| Perché siamo sulla loro merda tipo limonata
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| Non sono un frocio, ma voi derelitti potete succhiarmi il cazzo
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| Lo rendo caldo |