| L'africano vive lontano
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| Un africano sa amare fino in fondo,
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| C'è un fuoco che brucia dentro di lei
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| E scorre acqua colorata
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| Il mondo intero, come un lupo manuale,
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| Obbedientemente giace ai suoi piedi,
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| Ma Dio lo sa - a lei non importa.
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| Armaghedon giorno dopo giorno
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| Giochi rituali con il fuoco
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| Motivo per uscire
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| La possibilità di essere te stesso
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| E, passati tutti i cerchi, torna a casa,
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| Ballare nel valzer del bagno
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| Guarda negli specchietti bagnati
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| Com'è in paradiso
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| Migliaia di volti lampeggiano
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| Là tra le stelle
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| L'unico principe vive
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| In una mano è la sua spada,
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| Bilancia nell'altra mano
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| E nella sua testa -
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| sesso transcontinentale.
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| Il Kilimangiaro è appeso dietro
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| Un aeroplano sta cadendo dall'alto
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| Il pilota è seduto nell'aereo
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| E con una stretta mortale comprime il rubinetto,
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| Cento anni fa andò al fronte,
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| Non tornerà mai da lei,
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| Ma sta ancora aspettando
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| Amore che pesa cento tonnellate
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| Morte lunga cent'anni
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| E anche se, a quanto pare, nella vita non c'è
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| Nessun denaro, nessun calore, nessun significato,
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| Ma c'è
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| sesso transcontinentale.
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| Consegnare i vestiti al portiere di notte,
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| Usciremo nudi in autostrada
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| Prendiamo il carro armato giallo
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| E al mattino tutti i nasi dei cocchieri,
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| E per la centomillesima volta
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| Mi farà la stessa domanda:
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| Dimmi, perché fumiamo questo cielo?
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| E starò in silenzio se sono sobrio,
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| Canterò se sono ubriaco
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| Innaffiare la strada con il vino
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| Sul fatto che non c'è felicità nella vita,
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| Ma c'è
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| sesso transcontinentale. |