Testi di Не жалей о них - Муха

Не жалей о них (originale)

И льют ручьем соленые теплые слезы.
Колотит дождь по стеклу, пылится фикус в углу — не поливают…
Как ломка крутит тоска, скулит и бьет по вискам,
Обида точит, как моль, и эта боль, эта боль!
И вот уже алкоголь не помогает.
В квартире жарко, и в чашке одна заварка,
И вместо глаз два пятна, ногами путь до окна отутюжен.
На грабли в тысячный раз, очередной ловелас, и год насмарку
Куда уж хуже?
Но все же, но все же он нужен!
Отпускай, не жалей о них, и на место одного будет сто других.
Не жалей о них, каждый сам найдет свой рай,
Отпускай, не жалей о них, и на место одного будет сто других.
Не жалей о них, каждый сам найдет свой рай.
Мобильный молчит, сосед во сне кричит,
А под окном кто-то пьет и песни Цоя орет ногами в луже.
Он не уходит, торчит и торчит, а дождь по крышам стучит и стучит…
Весь мир снаружи под этим душем.
Опять разбита, нет аппетита,
Недалеко до гастрита — в микроволнах пластмассовый ужин.
На грабли в тысячный раз, очередной пидарас, и год насмарку.
Куда уж хуже?
Но все же, но все же он нужен!

(traduzione)

E versa lacrime salate calde in un ruscello.
La pioggia batte sul vetro, il ficus raccoglie polvere nell'angolo - non annaffiano ...
Come rotture, torsioni di desiderio, gemiti e battiti sulle tempie,
Il risentimento si acuisce come una falena, e questo dolore, questo dolore!
E ora l'alcol non aiuta.
Fa caldo nell'appartamento e ci sono solo foglie di tè nella tazza,
E al posto degli occhi ci sono due macchie, la strada per la finestra è stirata con le gambe.
Per la millesima volta, un altro donnaiolo e un anno in rovina
Quanto peggio?
Ma ancora, ma ancora, è necessario!
Lasciati andare, non pentirti di loro, e al posto di uno ce ne saranno altri cento.
Non rimpiangere loro, ognuno troverà il proprio paradiso,
Lasciati andare, non pentirti di loro, e al posto di uno ce ne saranno altri cento.
Non rimpiangere loro, ognuno troverà il proprio paradiso.
Il cellulare è silenzioso, il vicino urla in un sogno,
E sotto la finestra qualcuno sta bevendo e urlando le canzoni di Tsoi con i piedi in una pozzanghera.
Non parte, sporge e sporge, e la pioggia bussa e bussa sui tetti...
Il mondo intero è fuori sotto questa doccia.
Rotto di nuovo, nessun appetito
Non lontano dalla gastrite c'è una cena di plastica nel microonde.
Al rastrello per la millesima volta, un altro finocchio e un anno buttato giù.
Quanto peggio?
Ma ancora, ma ancora, è necessario!