Testi di Hexagone - Renaud

Hexagone (originale)

Ils s’embrassent au mois de janvier
Car une nouvelle année commence
Mais depuis des éternités
Elle n’a pas tellement changé la France
Passent les jours et les semaines
Y a qu’le décor qui évolue
La mentalité est la même:
Tous des tocards, tous des faux culs
Ils sont pas lourds, en février
À se souvenir de Charonne
Des matraqueurs assermentés
Qui fignolèrent leur besogne
La France est un pays de flics
À tous les coins d’rue y’en a 100
Pour faire règner l’ordre public
Ils assassinent impunément
Quand on exécute au mois d’mars
De l’autre côté des Pyrénées
Un anachiste du Pays Basque
Pour lui apprendre à s’révolter
Ils crient, ils pleurent et ils s’indignent
De cette immonde mise à mort
Mais ils oublient qu’la guillotine
Chez nous aussi fonctionne encore
Être né sous l’signe de l’hexagone
C’est pas c’qu’on fait d’mieux en c’moment
Et le roi des cons, sur son trône
J’parierais pas qu’il est all’mand
On leur a dit, au mois d’avril
À la télé, dans les journaux
De pas se découvrir d’un fil
Que l’printemps c'était pour bientôt
Les vieux principes du seizième siècle
Et les vieilles traditions débiles
Ils les appliquent tous à la lettre
Y m’font pitié ces imbéciles
Ils se souviennent, au mois de mai
D’un sang qui coula rouge et noir
D’une révolution manquée
Qui faillit renverser l’histoire
J’me souviens surtout d’ces moutons
Effrayés par la liberté
S’en allant voter par millions
Pour l’ordre et la sécurité
Ils commémorent au mois de juin
Un débarquement d’Normandie
Ils pensent au brave soldat ricain
Qu’est venu se faire tuer loin d’chez lui
Ils oublient qu'à l’abri des bombes
Les Français criaient «Vive Pétain»
Qu’ils étaient bien planqués à Londres
Qu’y avait pas beaucoup d’Jean Moulin
Être né sous l’signe de l’hexagone
C’est pas la gloire, en vérité
Et le roi des cons, sur son trône
Me dites pas qu’il est portugais
Ils font la fête au mois d’juillet
En souv’nir d’une révolution
Qui n’a jamais éliminé
La misère et l’exploitation
Ils s’abreuvent de bals populaires
D’feux d’artifice et de flonflons
Ils pensent oublier dans la bière
Qu’ils sont gourvernés comme des pions
Au mois d’août c’est la liberté
Après une longue année d’usine
Ils crient: «Vive les congés payés»
Ils oublient un peu la machine
En Espagne, en Grèce ou en France
Ils vont polluer toutes les plages
Et par leur unique présence
Abîmer tous les paysages
Lorsqu’en septembre on assassine
Un peuple et une liberté
Au cœur de l’Amérique latine
Ils sont pas nombreux à gueuler
Un ambassadeur se ramène
Bras ouverts il est accueilli
Le fascisme c’est la gangrène
À Santiago comme à Paris
Être né sous l’signe de l’hexagone
C’est vraiment pas une sinécure
Et le roi des cons, sur son trône
Il est français, ça j’en suis sûr
Finies les vendanges en octobre
Le raisin fermente en tonneaux
Ils sont très fiers de leurs vignobles
Leurs «Côtes-du-Rhône» et leurs «Bordeaux»
Ils exportent le sang de la terre
Un peu partout à l'étranger
Leur pinard et leur camembert
C’est leur seule gloire à ces tarés
En novembre, au salon d’l’auto
Ils vont admirer par milliers
L’dernier modèle de chez Peugeot
Qu’ils pourront jamais se payer
La bagnole, la télé, l’tiercé
C’est l’opium du peuple de France
Lui supprimer c’est le tuer
C’est une drogue à accoutumance
En décembre c’est l’apothéose
La grande bouffe et les p’tits cadeaux
Ils sont toujours aussi moroses
Mais y a d’la joie dans les ghettos
La Terre peut s’arrêter d’tourner
Ils rat’ront pas leur réveillon;
Moi j’voudrais tous les voir crever
Étouffés de dinde aux marrons
Être né sous l’signe de l’hexagone
On peut pas dire qu'ça soit bandant
Si l’roi des cons perdait son trône
Y aurait 50 millions… de prétendants

(traduzione)

Si baciano a gennaio
Perché inizia un nuovo anno
Ma per eoni
Non ha cambiato molto la Francia
Passano i giorni e le settimane
Solo l'arredamento si evolve
La mentalità è la stessa:
Tutti perdenti, tutti finti culi
Non sono pesanti, a febbraio
Per ricordare Caronte
Mazze giurate
Chi ha finito il suo lavoro
La Francia è un paese di poliziotti
Ad ogni angolo di strada ce ne sono 100
Per mantenere l'ordine pubblico
Uccidono impunemente
Quando corriamo a marzo
Dall'altra parte dei Pirenei
Un anachista dei Paesi Baschi
Per insegnargli a ribellarsi
Urlano, piangono e si indignano
Di questo sporco omicidio
Ma dimenticano che la ghigliottina
Anche con noi funziona ancora
Nascere sotto il segno dell'esagono
Non è quello che sappiamo fare meglio in questo momento
E il re degli idioti, sul suo trono
Non scommetto che è tedesco
Gli è stato detto, ad aprile
In TV, sui giornali
Per non scoprirsi da un thread
Quella primavera sarebbe arrivata presto
Gli antichi principi del Cinquecento
E vecchie stupide tradizioni
Li applicano tutti alla lettera
Ho pietà di questi sciocchi
Si ricordano, nel mese di maggio
Di sangue che scorreva rosso e nero
Di una rivoluzione fallita
Che ha quasi invertito la storia
Ricordo particolarmente queste pecore
paura della libertà
Andare a votare a milioni
Per ordine e sicurezza
Si commemorano nel mese di giugno
Uno sbarco in Normandia
Pensano al valoroso soldato Rican
Quello che è stato ucciso lontano da casa
Dimenticano che al sicuro dalle bombe
I francesi gridavano "Vive Pétain"
Che erano ben nascosti a Londra
Che non c'erano molti Jean Moulin
Nascere sotto il segno dell'esagono
Non è la gloria, in verità
E il re degli idioti, sul suo trono
Non dirmi che è portoghese
Fanno festa a luglio
In ricordo di una rivoluzione
Chi non ha mai eliminato
Miseria e sfruttamento
Bevono palline popolari
Fuochi d'artificio e scoppi
Pensano di dimenticare nella birra
Che sono governati come pedine
Ad agosto è libertà
Dopo un lungo anno in fabbrica
Gridano: "Viva le ferie pagate"
Un po' dimenticano la macchina
In Spagna, Grecia o Francia
Inquineranno tutte le spiagge
E per la loro sola presenza
Danneggia tutti i paesaggi
Quando a settembre uccidiamo
Un popolo e una libertà
Nel cuore dell'America Latina
Non sono molti a gridare
Un ambasciatore torna
A braccia aperte è il benvenuto
Il fascismo è cancrena
A Santiago come a Parigi
Nascere sotto il segno dell'esagono
Non è davvero un picnic
E il re degli idioti, sul suo trono
È francese, ne sono sicuro
La vendemmia termina ad ottobre
L'uva fermenta in botti
Sono molto orgogliosi dei loro vigneti
La loro "Côtes-du-Rhône" e la loro "Bordeaux"
Esportano sangue dalla terra
Tutto il mondo
Il loro pinard e il loro camembert
È la loro unica gloria per queste persone pazze
A novembre, al salone dell'auto
Ammireranno a migliaia
L'ultimo modello di Peugeot
Che potrebbero mai permettersi
L'auto, la TV, la tripletta
È l'oppio del popolo francese
Cancellarlo è ucciderlo
È una droga che crea dipendenza
A dicembre è l'apoteosi
Cibo grande e piccoli regali
Sono ancora così cupi
Ma c'è gioia nei ghetti
La Terra può smettere di girare
Non perderanno il loro capodanno;
Vorrei vederli morire tutti
Tacchino ripieno di castagne
Nascere sotto il segno dell'esagono
Non posso dire che sia eccitato
Se il re degli idioti perde il trono
Ci sarebbero 50 milioni di... corteggiatori