| Conosco un uomo che canta il blues
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| Sì, suona proprio quello che sente
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| Tiene una lettera nella tasca del cappotto
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| Ma non rompe mai il sigillo
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| Allestito in un angolo del bar
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| Giocare per mance e birra
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| Persone che vanno avanti e bevono
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| Devi sforzarti per sentire
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| L'ho visto suonare una vecchia chitarra economica
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| Ma poteva giocare con pentole e padelle
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| Non hai mai sentito un'anima così pura e vera
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| Sta scorrendo fuori dalle sue mani
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| Può cantare dolcemente come una ragazza del coro
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| Oppure può cantare una casa in fiamme
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| L'ho visto chiamare gli angeli
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| E usa una brezza per un cavo telefonico
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| E se glielo chiedi
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| Come canta il suo blues così bene
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| Lui dice
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| Ho un'anima che non venderò
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| Ho un'anima che non venderò
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| Ho un'anima che non venderò
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| E non leggo le cartoline dall'inferno
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| Dice di venire dal Texas
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| Giocando da quando ha quindici anni
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| Puoi sentire una piccola Chicago
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| E un sacco di New Orleans
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| Può portarti su un treno merci
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| Può portarti in fondo al vicolo
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| Può portarti in chiesa
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| Può accompagnarti attraverso la valle
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| E se glielo chiedi
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| Come canta il suo blues così bene
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| Lui dice
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| Ho un'anima che non venderò
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| Ho un'anima che non venderò
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| Ho un'anima che non venderò
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| E non leggo le cartoline dall'inferno
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| L'ho visto dormire in una porta
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| Forse vivere fuori
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| Sulla schiena proprio come uno scarafaggio
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| Ma non sta aspettando di morire
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| E se glielo chiedi
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| Come canta il suo blues così bene
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| Lui dice
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| Ho un'anima che non venderò
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| Ho un'anima che non venderò
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| Ho un'anima che non venderò
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| E non leggo le cartoline dall'inferno |