| Il cielo di questa giornata è sereno
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| Ma ora l'armatura vi risuona dentro.
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| E sulla nostra terra c'è un rombo,
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| E gli alberi nella resina - sono tristi.
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| Fumo e cenere salgono come croci
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| Le cicogne non nidificano sui tetti.
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| Orecchio - nel colore dell'ambra, avremo tempo?
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| Non! |
| Si scopre che abbiamo seminato invano.
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| Cos'è che brilla di colore ambrato?
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| Questo è un incendio che dilaga nel campo.
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| Tutti dispersi dai guai ai lati.
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| Non ci sono più uccelli canori - corvi.
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| E gli alberi nella polvere - entro l'autunno,
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| Quelli che le canzoni potevano - abbandonati.
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| E l'amore non è per noi. |
| Non è vero?
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| Cosa è necessario ora? |
| Odio.
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| Fumo e cenere salgono come croci
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| Le cicogne non nidificano sui tetti.
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| E terra e acqua - gemiti.
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| Vero, la foresta, come sempre, con le corone,
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| solo altri miracoli - auket
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| Suoni della foresta prebellica.
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| Vagò tutto dai guai in Oriente,
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| Non ci sono più uccelli canori, non più cicogne.
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| L'aria mantiene suoni diversi,
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| Ma ora sferraglia, sferraglia.
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| Anche il rumore degli zoccoli è un rumore,
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| Se qualcuno urla - in un sussurro.
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| Vagò tutto dai guai in Oriente,
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| E non ci sono cicogne sopra i tetti. |