Testi di Песня о поэтах - Владимир Высоцкий

Песня о поэтах (originale)

или о поэтах и кликушах
Кто кончил жизнь трагически, тот — истинный поет,
А если в точный срок, так — в полной мере:
На цифре 26 один шагнул под пистолет,
Другой же — в петлю слазил в «Англетере».
А 33 Христу — он был поет, он говорил:
«Да не убий!»
Убьешь — везде найду, мол.
Но — гвозди ему в руки, чтоб чего не сотворил,
И гвозди в лоб, чтоб ни о чем не думал
С меня при цифре 37 в момент слетает хмель, —
Вот и сейчас — как холодом подуло:
Под эту цифру Пушкин подгадал себе дуэль
И Маяковский лег виском на дуло.
Задержимся на цифре 37!
Коварен бог —
Ребром вопрос поставил: или — или!
На этом рубеже легли и Байрон, и Рембо, —
А нынешние — как-то проскочили.
Дуэль не состоялась или — перенесена,
А в 33 распяли, но — не сильно,
А в 37 — не кровь, да что там кровь!
— и седина
Испачкала виски не так обильно.
«Слабо стреляться?!
В пятки, мол, давно ушла душа!»
Терпенье, психопаты и кликуши!
Поеты ходят пятками по лезвию ножа —
И режут в кровь свои босые души!
На слово «длинношеее» в конце пришлось три «е», —
Укоротить поета!
— вывод ясен, —
И нож в него!
— но счастлив он висеть на острие,
Зарезанный за то, что был опасен!
Жалею вас, приверженцы фатальных дат и цифр, —
Томитесь, как наложницы в гареме!
Срок жизни увеличился — и, может быть, концы
Поетов отодвинулись на время!
Да, правда, шея длинная — приманка для петли,
А грудь — мишень для стрел, но не спешите.
Ушедшие не датами бессмертье обрели,
Так что вы их не слишком торопите!

(traduzione)

o di poeti e isterici
Chiunque abbia tragicamente concluso la sua vita, è un vero cantante,
E se all'ora esatta, quindi per intero:
Al numero 26, uno si mise sotto tiro,
L'altro è finito in un cappio ad Angleterre.
E a Cristo - cantava, diceva:
"Non uccidere!"
Se mi uccidi, lo troverò ovunque, dicono.
Ma - chiodi nelle sue mani, in modo che non faccia nulla,
E unghie in fronte per non pensare a niente
Con il numero 37, il luppolo mi vola via in questo momento, -
Qui e ora - quanto soffiava freddo:
Sotto questa cifra, Pushkin indovinò un duello
E Mayakovsky si sdraiò con la tempia sul muso.
Soffermiamoci sul numero 37!
dio astuto -
Ha posto la domanda a bruciapelo: o - o!
Sia Byron che Rimbaud si sdraiano su questa linea, -
E quelli attuali in qualche modo sono scivolati via.
Il duello non ha avuto luogo o è stato rinviato,
E a 33 crocifissero, ma non molto,
E in 37 - non sangue, ma cosa c'è sangue!
- e capelli grigi
Ho macchiato il whisky non così abbondantemente.
“Debole per sparare?!
Alle calcagna, dicono, l'anima se n'è andata da tempo!"
Pazienza, psicopatici e puttane!
I poeti camminano con i talloni sulla lama di un coltello -
E tagliò in sangue le loro anime nude!
La parola "a collo lungo" alla fine aveva tre "e", -
Accorcia il poeta!
- la conclusione è chiara, -
E un coltello dentro di lui!
- ma è felice di restare al limite,
Pugnalato a morte per essere pericoloso!
Ho pietà di voi, seguaci di date e numeri fatali, -
Languire come concubine in un harem!
La durata della vita è aumentata - e forse la fine
Poetov è tornato indietro per un po'!
Sì, è vero, il collo è lungo - l'esca per il cappio,
E il petto è un bersaglio per le frecce, ma non correre.
Coloro che sono andati oltre le date hanno guadagnato l'immortalità,
Quindi non affrettarli troppo!