Testi di Lord of War (Intro) - Westside Gunn

Lord of War (Intro) (originale)

C’mon, man, nah mean, it’s our year, I’m on some '08 shit, man
This that feel good, right here
Calico M one-ten, a hundred rounds in it
Rose gold jewels on, selling cracks every minute
Big niggas out screaming out, «Two for 15!»
Fish scales on the beam, better dope than Grand Street
Watch them niggas lean, got burned clean, bitch
For 32 on the scene, Machine out the Bim
Flavor moccasins on, 400 for the jeans
My man got shot next to me, heard that shit sting
Retaliate with the wings, Hawks and Desert Eags
Got Woolrich peacoats with pumps in the sleeves
Pull up in yellow Bimmers like we fuckin' Latin Kings
Shootouts in Dewey Park, left the TEC by the swing
Pay fees and throw cocktails, heard your mom scream
Got goons by each door, you fuckers can’t leave
I let the gat sing, MAC ring, I’m doing my thing-thing
40 cal plus dope with no cut brought us more cream
Rock the Polo sweats, TEC staying up by the drawstring
Scuffed my Bathing Apes hopping over gates, nah mean?
Handling six-figure jig, Desert Eagle twins
The kid sprinting from a Mandela bid, vanilla Benz
Gucci lenses, Uzi vicious under Coogi trenches
Sick as Pyrex in kitchens, well-invested riches
Jewelry glisten, listen, product kicks delicious
Christian Diors, Colombian coke bitches
Ten K wrists and Bathing Ape slippers, quarter to eight whippers
Cake clippers, air hole TECs with pin triggers
Fifteen a brick, AR-15's to blow
I swear I seen him flip barefaced to lick shit, invincible
Rose gold down on my dick, you despicable
Fast life the way we choose to live
Gold fronts laced with the ruby bridge
High school I wore Iceberg laced with the Snoopy wig
Cops will chase us, razors with residue on it
We in the majors, tri-color Jacobs
Yo, I’m too laced, Versace got shot in his face
Wait, plate got shake on it, fiends got great on it
Raekwon-ers display warnings, shoot at the head honcho
Salvatore Ferragamo’s lucky if you make it 'til tomorrow
McLarens have 'em staring great
Your shit band was mere vanity appearance
You 12 to 8, I’m not sharing
Ain’t no money like money from heroin, nigga, nigga
It’s fucking Westside gat man (Uh-huh), F.N.I.C.
(You already know)
Nah mean?
We on some '08 shit, man
Westside Gunn story, man
Nah mean?
Guap or die, man, you already fuckin' know, Black Royalty, nah mean?
S. Grill killing the fuckin' tracks man, nah mean?
We fuckin' ahead of our time B, nah mean?
Just, just fuckin' listen man, let that shit ride for a second, man

(traduzione)

Dai, amico, nah significa, è il nostro anno, sono su qualche merda del 2008, amico
Questo che fa sentire bene, proprio qui
Calico M uno-dieci, cento colpi
Gioielli in oro rosa, che vendono crepe ogni minuto
Grandi negri fuori urlando: «Due per 15!»
Squame di pesce alla trave, meglio di Grand Street
Guarda quei negri magra, bruciati puliti, cagna
Per 32 sulla scena, Machine out the Bim
Sapore di mocassini addosso, 400 per i jeans
Al mio uomo hanno sparato accanto a me, ha sentito quella merda pungere
Reagisci con le ali, i falchi e le aquile del deserto
Ho dei peacoat Woolrich con décolleté nelle maniche
Tirati su in Bimmers gialli come noi fottuti Latin Kings
Sparatoria a Dewey Park, uscita dal TEC dall'altalena
Paga le tasse e lancia cocktail, ha sentito tua madre urlare
Hai degli scagnozzi a ogni porta, voi stronzi non potete andarvene
Lascio cantare il gat, squilli il MAC, sto facendo le mie cose
40 cal più droga senza taglio ci hanno portato più panna
Rock le felpe Polo, TEC che resta in piedi dal coulisse
Ho graffiato le mie scimmie balneari che saltavano oltre i cancelli, no?
Gestire giga a sei cifre, gemelli Desert Eagle
Il ragazzo che scatta da un'offerta di Mandela, la vaniglia Benz
Lenti Gucci, Uzi vizioso sotto i trench di Coogi
Malato come il Pyrex nelle cucine, ricchezze ben investite
I gioielli brillano, ascoltano, il prodotto è delizioso
Christian Diors, puttane colombiane di cocaina
Dieci polsi K e pantofole Bathing Ape, un quarto a otto frustini
Forbici per torte, TEC con foro d'aria con grilletti a spillo
Quindici un mattone, AR-15 da far saltare
Giuro che l'ho visto girare a viso scoperto per leccare merda, invincibile
Oro rosa sul mio cazzo, spregevole
Veloce la vita nel modo in cui scegliamo di vivere
Frontali in oro allacciati con il ponte in rubino
Al liceo indossavo Iceberg con la parrucca di Snoopy
I poliziotti ci inseguiranno, rasoi con residui su di esso
Noi nelle major, Jacobs tricolore
Yo, sono troppo allacciato, Versace gli è stato sparato in faccia
Aspetta, il piatto è stato scosso, i demoni si sono divertiti
I Raekwoner mostrano avvertimenti, sparano alla testa honcho
Salvatore Ferragamo è fortunato se ce la fai a domani
Le McLaren li fanno star bene
La tua banda di merda era solo un'apparenza di vanità
Da 12 a 8, non condivido
Non ci sono soldi come i soldi dell'eroina, negro, negro
È il fottuto uomo del Westside (Uh-huh), F.N.I.C.
(Lo sai già)
No intendi?
Abbiamo su qualche merda del '08, amico
Storia di Westside Gunn, amico
No intendi?
Guap o muori, amico, lo sai già, Black Royalty, no?
S. Grill uccide i fottuti brani amico, nah significa?
Stiamo fottutamente in anticipo sui tempi B, no?
Ascolta, cazzo, amico, lascia che quella merda cavalchi per un secondo, amico