| Troppi negri, che cercano di portarmi fuori dal gioco
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| Solo un negro del quartiere, che ha fatto qualcosa di buono
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| Ora tutti vogliono prendere in giro la mia fama
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| Ma quando scendo, nel mio straniero
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| E ne sto facendo uno in profondità, questo dovrebbe parlarti di me
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| Non me ne frega niente, nessuno di voi zoccole
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| Sparo a vista, perché non inciampo in nessun momento
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| Non puoi battere il mio trambusto, non sono stati giocati giochi
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| Peppin' haters a cento miglia di distanza, attraverso 'Sace shades
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| Scendendo in profondità, non mi sono fermato a cercare di parlare
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| Continuo a rotolare per rapinare, mentre tiro su un dolce
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| Ho ridato il ritmo a Stella, perché abbasso le yella
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| Tieni un 4 per me e un 4-4 per i gelosi
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| Perché quei ragazzi sono mirabili, ubriachi e speranzosi
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| Che corrano su Z-Ro, li lascio carne spalancati
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| Lascia che mi prendano per cosa, perché sarei dannato se scivolassi
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| Baretta travi nel club, stessa cosa sul mio fianco
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| Un altro caso del genere, se non pensi che porto il cappello
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| Corri su, e io spacco, e capovolgi il tuo cervello come un crack
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| Nient'altro che dollari timbramo, spettacolo dopo spettacolo andremo rock
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| Zappe da magnaccia nelle cinque doppie O e baby mamas gon jock
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| Che cazzo è l'affare, qualcuno mi passa l'uccisione
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| Rubatussin e marijuana, con le pillole di Tylenol
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| Non lasciare che un boccino veda la mia droga, perché i boccini strideranno
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| Se giocano con la mia libertà, conosci una bara che si riempie
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| I negri stanno lavorando con le leggi, io lavorerò sulle loro mascelle
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| Mettendo boccini nei fossi, perché so che stanno parlando
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| Ogni mossa che faccio, ecco perché sono solo quando cucino
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| Cucinando in cucina, trova un'oncia senza fiocchi
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| Per carità, torna indietro, prima che il mio dito inizi a prudere
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| È meglio credere che quando allevierò il mio stress, potresti essere scomparso
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| Non mi bacerò, prendo un colpo e scarico la cenere
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| Sto tagliando su 20, con rovere scintillante sul mio dash
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| Sono troppo basso per descrivere, fuori dalla tribù Screwed Up
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| Leggilo in Source, Murda Dog and the Vibe
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| Ricorda che nel '94 ridevano di me piccola
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| Ora è il secondo anno, tripla O, le radio mi seguono, piccola
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| Riesci a ricordare quando camminavo, ora mi nascondo dietro la tinta
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| Perché essendo in una goccia con una scalata, so che vuoi sapere dove sono andato
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| Ho una puttana di nome Lucy, per me vende la sua coochie
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| Vola in Giappone e Cina per pranzo, quando ho voglia di sushi
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| Peccato fino al giorno in cui cadiamo, perdiamo il controllo
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| Ogni giorno nella mia posizione di basso profilo, le zappe cadono dai vestiti
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| Range Rover e Hummer, mitragliere 45 Glock
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| In più sono un veterano della prostituzione della penna, che puzza di plexiglas tra i nuovi arrivati
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| Quanto ami una placca di platino, significa che sono già oro
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| Non è uno scherzo, sono in negozio, cinquecentomila già venduti
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| Sono espulso nella mente, nel microfono e nel produttore e non rimbomba nel vino
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| Fumo per rilassare la mente, puzzola dai capelli rossi o lime al limone
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| Fanculo un neuse, un negro potrebbe andare lì, al po-po perché scoppiarlo
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| Dare il mio numero di telefono ogni giorno, perché non danneggerà la mia tasca
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| (*parlando*)
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| Amico, qual è il dannato affare, Southside Northside Eastside Westside
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| È il tuo ragazzo Z-Ro, che ha buttato giù la porta nel secondo anno tripla O
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| SUC |
| per la vita, Screw-U è per te piccola
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| Pesi pesanti, mio negro Toon, R-O, Big M-O-E
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| Z to the Ro, l'affiliato Geurilla Maab sa cosa sto dicendo
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| Mettendolo giù, il nuovo millennio è nostro, prendi quel bambino |