| Proprio qui in questa piazza rumorosa
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| Negli anni passati
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| Autisti ubriachi giurarono
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| E i signori sorrisero.
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| annuendo criniere squallide,
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| Piccoli granelli di cavalli,
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| Come ti sei ammalato,
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| Al moderno Zhiguli.
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| Sei stato schiacciato da una vita inesorabile,
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| Progresso furioso brutale
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| Chi se ne frega del tuo lungo
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| È venuto proprio dall'altra parte della strada.
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| E con cerchi antichi
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| Eri fuori posto
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| Né single né coppie
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| Su chilometri di autostrade.
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| Le ruote sono fragili con i raggi
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| Sì, non avevano paura dei ponti,
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| Non sapevo se gioire o arrabbiarsi
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| Ai gesti di stupide guardie.
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| E nelle razze che non ti sono affatto caratteristiche,
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| E anche in cerca di un centesimo,
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| Sei sempre stato calmo
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| E un passo dignitoso, e un passo dignitoso.
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| Siete carrozze dorate
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| non erano disponibili per tutti
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| Non ti hanno decorato con i ritratti,
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| Allora era ancora considerato un peccato.
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| E con una squadra di cavalli,
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| Non chiederti favori
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| Hanno trascinato il tuo pesante fardello
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| Su assi piegati.
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| Voi siete i carri da guerra
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| Qualcuno ha visto in un sogno
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| E persone con facce regali
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| Sei stato portato in guerra.
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| Sei volato via come una troika nuziale,
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| Dare felicità a qualcuno
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| Hai ansimato con la sposa rubata,
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| Mordere le briglie fino al dolore.
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| Sei cambiato, sono cambiati i piloti,
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| Pietra cambiata in cemento
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| E ora nei giorni feriali o nei giorni festivi
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| Non incontrerai più il phaeton.
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| La grande profezia si è avverata
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| Sei stato bruscamente costretto a uscire dal motore,
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| E ora tutti vogliono ferire
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| Saltaci sopra a tutta velocità.
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| Com'è facile diventare una rarità da museo,
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| Una volta esaurito,
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| E sorprendi con cento anni di degrado
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| Per cinque copechi, grand merci.
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| E cosa piangerai nei musei
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| Sotto lo sguardo del rastrello sbadigliante,
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| Cavalcherai tra cento anni,
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| E la Mercedes andrà sotto pressione. |