| La sera è imbrattata sul vetro,
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| Per dessert, fanno uno spogliarello.
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| Spogliarsi immediatamente
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| Dal basso verso l'alto e dall'alto verso il basso.
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| - Oh, cosa!.. Oh, cosa!.. -
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| Le lingue scattarono.
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| Immergendoti nella luce brillante,
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| E gli occhi sono fessure.
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| Chansonette! .. Avvolto in cima.
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| Cansonette. |
| Non alla brace, non alla terra -
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| Brucia fino all'orlo...
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| Stolto!
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| Non ti incontrerò in metropolitana.
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| E non mi farò prendere a piedi.
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| Qui strisciava scavando la terra,
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| Si sforza di scuotere la borsa.
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| E senza lacrime in te, senza paura,
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| Nessuna attrazione per il rublo.
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| Bene, facciamo un altro mezzo swing -
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| E ti amo quasi!
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| Chansonette! .. Avvolto in cima.
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| Cansonette. |
| Non alla brace, non alla terra -
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| Brucia fino all'orlo...
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| Stolto!
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| Ma cosa non sarà esattamente
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| Non per richiesta, non per argomento...
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| Nel respiro stesso della notte,
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| Nell'analisi più squallida,
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| strangolata, pomata,
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| Fredda che si immerge nel fumo
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| Il tuo mozzicone di sigaretta giace accanto a te
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| Con il mio mezzo affumicato.
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| Chansonette! .. Avvolto in cima.
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| Cansonette. |
| Non alla brace, non alla terra -
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| Brucia fino all'orlo...
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| Stolto!
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| Chansonette! .. Avvolto in cima.
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| Cansonette. |
| Non alla brace, non alla terra -
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| Brucia fino all'orlo...
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| Stolto!
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| Chansonette! .. Avvolto in cima.
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| Cansonette. |
| Non alla brace, non alla terra -
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| Brucia fino all'orlo...
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| Stolto! |