| In un ristorante remoto
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| Dove con cinque col botto
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| Rimbombano con le fermate,
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| Che non hanno finito di bere dalla mattina.
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| Ecco il volo del pensiero dell'esercito,
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| Volare sopra i tavoli
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| Il fumo che gioga
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| Sì, motivo ossessivo.
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| mi siedo a un tavolo lontano,
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| Non conosco nessuno
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| Il mio vicino è così scandaloso
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| E bevuto di cognac.
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| Qui nessuno può
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| Loquace, placare
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| Lo colpirò in faccia
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| Se si alza.
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| Notoriamente beve e notoriamente salta
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| Tutta la plebaglia presente
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| Per l'ultimo senza arrendersi,
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| Non ci sono persone meschine qui.
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| Vino-vodka-cognac
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| C'è un vortice qui
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| Il mio vicino con una specie di ronzino
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| Discorso unto conduce.
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| Naturalmente sarà picchiato,
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| C'è una domanda speciale per le donne qui,
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| Lo guarda con rabbia
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| Tenente del latte.
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| E in un prossimo, come scioccamente,
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| Volato dall'angolo
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| No, non l'ombra della freccia di Cupido,
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| Gamba del tavolo pesante.
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| Certo che sono preoccupato
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| Sconvolto e stupito
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| Deve essere molto forte
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| Se si arrampica su tutte le furie.
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| E sotto il grido di un registratore
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| Dall'angolo del buffet
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| Oh, io sono un focoso Martinet
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| Lo tiro fuori per le corna.
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| È, ovviamente, una questione d'onore,
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| Difeso, come meglio poteva, uniforme,
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| Ma alla fine in un luogo caldo
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| Il gabinetto lo ha protetto.
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| Pago tutto senza cambiare,
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| Senza mangiare e senza bere,
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| Dietro, lo sguardo del ronzino di un vicino,
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| Come un motivo ossessivo. |