| Ninka, come una foto, sta remando con un fraer.
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| Dammi, Kerya, una finca, vado avanti.
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| Chiederò: "Che tipo di kent è questo?
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| Fagli tirare le gambe, Ninka, questo è un poliziotto, lo so.
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| Ladri di baffi, pretzel di penna,
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| Il bastone dei calzoni è grigio su di esso,
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| “Dolce, opere, stai cercando? |
| Ehi, non prenderlo!
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| Il vento fischia nel muso, Ninka, questo è uno shmon, lo so.
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| Cosa ci hai portato, infezione, "coda"?
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| Sarebbe meglio se tu, cazzo, morissi immediatamente.
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| Sarebbe meglio se tu morissi, perché ti ho amato!
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| Ma ora mi sei appassito nel petto, lo so.
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| Entrarono in volo da dietro e cominciarono a calpestare.
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| E chi mi porterà fuori dal kitchi?
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| Ma il tempo farà il cuculo, e per l'ultima volta
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| Bacerò Ninka con una pallottola in mezzo agli occhi.
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| La mia vita sono ladri, la mia vita malvagia,
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| Come un centoduesimo articolo "bagnato".
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| Non dimezzare il termine, ah, non buttare giù un giorno ...
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| Vermi, booby, colpa, ma per me sono "Croci", lo so.
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| Ninka, come una foto, sta remando con un fraer.
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| Dammi, Kerya, una finca, vado avanti.
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| Chiederò: "Che tipo di kent è questo?
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| Fagli tirare le gambe, Ninka, questo è un poliziotto, lo so. |