| Sono passati trent'anni dall'infanzia,
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| Sta diventando sempre più difficile spogliarsi con la tua anima,
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| Voglio camminare sempre di più
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| Non a tavola, ma nel vecchio parco tranquillo,
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| In cui a settembre non fa più caldo,
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| Dove le foglie non promettono giovinezza.
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| Già le vecchie sembrano essere parenti,
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| E le ragazze sono come bambole a orologeria,
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| E il sorriso di Mozart è sempre più udibile.
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| I vicini stanno già partendo dopo mezzanotte,
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| Non si è bevuto il vino e non si è mangiata la focaccia,
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| E porterò fuori la spazzatura nella marmitta.
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| In qualche modo una nuvola è entrata nella nostra casa
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| E vetro da vetro.
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| Sopravviveremo alle nostre piogge
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| Io e te, entrambi.
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| Sono passati vent'anni dal liceo
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| E il mondo dei miei amici non è più giovane
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| Non ci sono stati risparmiati problemi.
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| Ma la notte è buia, e il giorno, come prima, è luminoso,
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| I nostri figli crescono e crescono,
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| Che il nostro autunno diventi la loro primavera.
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| Sono passati dieci anni dal matrimonio
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| Non abbiamo più fretta di visitare di notte alla ricerca
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| E veniamo a trovare le nonne
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| Il giorno della nascita una volta e una volta il giorno della morte,
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| E la terza volta, quando il cuore stringe
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| Voglia di essere nipoti.
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| Mezza vita è già passata dai matrimoni,
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| Amici, non disperdete, per l'amor di Dio,
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| Già nelle nostre famiglie non c'è tempo per il cambiamento.
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| E anche se a volte è molto stretto,
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| Ma ancora ci siamo abituati l'uno all'altro,
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| Lasciamo a Melpomene l'amarezza delle scene,
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| Non evitiamo i vecchi muri.
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| In qualche modo una nuvola è entrata nella nostra casa
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| E vetro da vetro.
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| Sopravviveremo alle nostre piogge
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| Io e te, entrambi. |