| Accidenti, scrivo con l'inchiostro del mio sangue
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| La milza nella testa, come un giorno piovoso, accendo l'incenso
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| Una candela, bagliore tenue su un angolo del tavolo
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| Il legno scade la sua età, ambiente austero e palpabile
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| Fuori è buio come nel mio umore
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| Ho l'interno malinconico, una cosa che mi mangia come un tumore
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| Un malessere, ho una depressione ricorrente
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| Qualcosa che mi manca, una sorta di nostalgia troppo duratura
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| Il fumo della mia sigaretta si alza e si ritira
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| Chimere che mi prendono molto rapidamente per uno stupido
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| Un odore di cedro, nella mia stanza sulle pareti bianche
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| Sotto la mia lana, il mio respiro caldo sta già sussurrando i suoi piani
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| Sussurro il mio rap perché scrivere è necessario per me
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| Nelle mie viscere, di fronte a me stesso, rimango sincero
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| Scrivo, rappo perché per me è necessario
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| Amiamo la musica, le parole depositate nelle viscere
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| Scrivi, finché è necessario scrivere
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| L'amore della penna, le parole depositate nelle viscere
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| Scrivi davanti a te mentre sei vivo
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| È vitale come sopravvivere per un sopravvissuto
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| O tu mia piuma che riempi il mio Universo
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| Versa sul mio lenzuolo bianco il sacro mistero
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| Che il poeta vuole toccare una volta nella vita
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| Alla ricerca di un tesoro che vuole tenere per sé
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| Scrivi, allinea diagrammi che formano lettere
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| Alpha beta, consegnami il segreto degli antenati
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| Io canto per te un inno alla gloria
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| Senti le mie chiamate quando rimango da solo al buio?
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| Voglio sapere come scrivere, voglio solo sapere come dire
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| Rivela cosa nasconde l'uomo nel suo busto
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| Scopri ciò che l'umanità ha di più vero
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| La sua essenza, toccarla, esserle più vicini
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| Voglio trovare le parole, quando si esauriscono
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| Ho anche la febbre da dire, te ne sarai accorto
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| Dimmi tutto, sono seduto con una pagina in mano
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| Potrei aspettare così all'infinito senza domani
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| Scrivi, finché è necessario scrivere
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| L'amore della penna, le parole depositate nelle viscere
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| Scrivi davanti a te mentre sei vivo
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| È vitale come sopravvivere per un sopravvissuto
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| I miei quaderni sono pieni di amore, cancellature e vendette
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| Di spicchi di vita, strana idea che il lenzuolo bianco
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| Cercando di mettere il mondo tra le righe
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| Trova un significato, una risposta o un segno
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| Lascia un segno indelebile con inchiostro nero
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| Una traccia nella storia o nei ricordi
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| Scrivere, per alcuni come me, è il senso del brano qui
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| Una possibilità quando ovunque, l'assurdo arbitra
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| Da solo davanti a te, attirando in te un'energia violenta
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| Nel profondo della sua anima come una potente sinergia
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| Condividilo con chi lo percepisce
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| Chi sa apprezzare questo elisir e chi lo beve
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| Tanti alberi muoiono per una sola foglia
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| Voglio onorarli e, se necessario, piangerli
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| Ma la missione vale lo sforzo
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| Prima che muoia, scrivi per dargli orgoglio
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| Scrivi, finché è necessario scrivere
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| L'amore della penna, le parole depositate nelle viscere
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| Scrivi davanti a te mentre sei vivo
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| È vitale come sopravvivere per un sopravvissuto |