| È uscito da solo da Old Fort Hays
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| Pensando a quello rimasto indietro, ma non per molto
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| Poi se n'era andato
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| James Butler Hickock era il suo nome
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| Non ha mai saputo perché lo chiamassero «Bill»
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| O «Selvaggio», dal momento che non gli è mai piaciuto uccidere
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| Il figlio più giovane di un predicatore battista
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| Sua madre disse «Non prendere in mano la pistola
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| Oppure sei sempre in fuga»
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| «Non andare James», gridò
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| E lui le ha detto che non l'avrebbe fatto, ma ha mentito
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| «Sto cercando la mia fortuna e non è in Illinois
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| Ma dicono che più a ovest è spalancato»
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| Così ha iniziato attraverso le pianure sconfinate
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| E presto divenne un tuttofare
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| Ma alcuni uomini nascono non fatti
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| Nichols è venuto a Springfield in alto
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| Alla ricerca di un Galahad da dieci centesimi
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| Ma Bill era tutto ciò che aveva
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| Un metro e ottanta in un abito alto del principe Alberto
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| Ha lasciato i suoi capelli biondi sciolti dietro
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| Al suo fianco due pistole dal manico d'avorio
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| Le bugie hanno costruito una leggenda intorno alla sua testa
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| Lo fissarono come il Figlio di Dio disceso
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| Questo di solito significava una buona notte in città
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| Agnes Lake era una bellezza, così si dice
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| Si è incontrata con Bill nella vecchia Cheyenne
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| E presto ha vinto la sua mano
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| Quasi cieco, la sposò quella primavera
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| Il loro amore cresceva come fiori profumati
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| Ma nel profondo lo sapeva
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| «Non andare Bill», gridò
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| E lui le ha detto che non l'avrebbe fatto, ma ha mentito
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| «Potremmo fare fortuna nelle Black Dakota Hills
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| Dove una reputazione mantiene in vita un uomo»
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| Ma non ha mai più visto quell'uomo vivo
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| Jack McCall era un vagabondo e un vagabondo
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| Ha sparato a Bill nella parte posteriore della testa
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| Assi e otto la mano del morto
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| La leggenda e l'uomo non sono la stessa cosa
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| Ma l'uomo è morto a Deadwood tutto solo
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| La leggenda vive ancora |