| Bene, sono solo un dollaro da lavoro
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| Nella tasca dei suoi vecchi blue jeans
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| Non sono come mio fratello di Wall Street
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| È in una banca così lucida e pulita
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| Bene, sono sbiadito e sono rugoso
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| A brandelli e macchiati di sudore
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| Ma sono il primo chiamato quando lo zio Sam ha bisogno di una mano con il
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| Debito nazionale
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| Sono stato salariato per il bracciante agricolo
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| Per aver guidato un vecchio John Deere
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| Sono stato posato su un bar in una taverna
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| Per comprare a un lavoratore una birra ghiacciata
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| Ho ricevuto una mancia da una cameriera alla fermata del camion
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| Registrato dove sono stato strappato
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| E nella mano di un bambino sono stato adagiato su un piatto
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| In una chiesa la domenica mattina
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| Dicono che io sia la radice di tutti i mali
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| Porto lussuria, potere e avidità
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| Ma questo dollaro di Workin' Man's compra solo le cose
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| Un uomo che lavora ha davvero bisogno
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| Beh, dicono che valgo una cinquantina di centesimi
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| In questa moderna era gonfiata
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| Ma non dirlo al giovane che fa lo schiavo
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| Per farcela con un salario minimo
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| O quella madre single che lavora
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| Sta scappando per sbarcare il lunario
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| Per fare di una casa una casa
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| Tieni il cibo in tavola
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| E le scarpe ai piedi del suo bambino
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| Bene, so che i miei giorni sono contati
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| Sto diventando logoro e logoro
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| E mi sostituiranno con un altro
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| Ma rifarei tutto di nuovo
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| Perché ho visto questo grande grande paese
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| Passato di mano in mano callosa
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| E devo dire che sono molto orgoglioso
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| Che appartengo a un uomo che lavora
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| Dicono che io sia la radice di tutti i mali
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| Porto lussuria, potere e avidità
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| Ma questo dollaro di Workin' Man's compra solo le cose
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| Un uomo che lavora ha davvero bisogno |