Testi di The Lost Rivers of London - Coil

The Lost Rivers of London (originale)

I’m gonna drown myself in London’s lost rivers
I will walk down to the rain
From Hubert Montague Crackenthorpe’s Vignettes (1896):
I have sat there and seen the winter days finish their short-spanned lives;
and all the globes of light — crimson, emerald, and pallid yellow — start,
one by one, out of the russet fog that creeps up the river.
But I like the
place best on these hot summer nights, when the sky hangs thick with stifled
colour, and the stars shine small and shyly.
Then the pulse of the city is hushed, and the scales of the water flicker golden and oily under the watching
regiment of lamps.
The bridge clasps its gaunt arms tight from bank to bank, and the shuffle of a retreating figure sounds loud and alone in the quiet.
There, if you wait long
enough, you will hear the long wail of the siren, that seems to tell of the
anguish of London till a train hurries to throttle its dying note,
roaring and rushing, thundering and blazing through the night, tossing its
white crests of smoke, charging across the bridge into the dark country beyond.
In the wan, lingering light of the winter afternoon, the parks stood all
deserted, sluggishly drowsing, so it seemed, with their spacious distances
muffled in greyness: colourless, fabulous, blurred.
One by one, through the
damp misty air, looked the tall, stark, lifeless elms.
Overhead there lowered a turbid sky, heavy-charged with an unclean yellow, and amid their ugly patches
of dank and rotting bracken, a little mare picked her way noiselessly.
The rumour of life seemed hushed.
There was only the vague listless rhythm of the creaking saddle.
The daylight faded.
A shroud of ghostly mist enveloped the earth,
and up from the vaporous distance crept slowly the evening darkness.
A sullen glow throbs overhead: golden will-o'-the-wisps are threading their
shadowy ribbons above golden trees, and the dull, distant rumour of feverish
London waits on the still night air.
The lights of Hyde Park Corner blaze like
some monster, gilded constellation, shaming the dingy stars.
And across the
east, there flares a sky-sign, a gaudy crimson arabesque.
And all the air hangs
draped in the mysterious sumptuous splendour of a murky London night.
I’m gonna drown myself in the lost rivers of London
I am gonna drown myself in the lost rivers of London

(traduzione)

Mi annegherò nei fiumi perduti di Londra
Camminerò sotto la pioggia
Da Vignettes di Hubert Montague Crackenthorpe (1896):
Mi sono seduto lì e ho visto i giorni invernali finire le loro vite di breve durata;
e tutti i globi di luce - cremisi, smeraldo e giallo pallido - iniziano,
uno per uno, fuori dalla nebbia color ruggine che si insinua lungo il fiume.
Ma mi piace il
posto migliore in queste calde notti estive, quando il cielo è spesso soffocato
colore, e le stelle brillano piccole e timide.
Poi il polso della città si smorza e le squame dell'acqua tremolano dorate e oleose sotto la sorveglianza
reggimento di lampade.
Il ponte stringe le sue magre braccia strette da una banca all'altra, e lo strascico di una figura in ritirata risuona forte e solo nella quiete.
Lì, se aspetti a lungo
basta, sentirai il lungo lamento della sirena, che sembra raccontare del
l'angoscia di Londra finché un treno non si affretta a smorzare la sua nota morente,
ruggendo e correndo, tuonando e sfolgorante per tutta la notte, sballottandola
bianche creste di fumo, che attraversano il ponte verso l'oscuro paese al di là.
Nella luce pallida e persistente del pomeriggio invernale, i parchi erano tutti
deserte, pigramente assonnate, così sembrava, con le loro ampie distanze
smorzato nel grigiore: incolore, favoloso, sfocato.
Uno per uno, attraverso il
aria umida e nebbiosa, guardava gli olmi alti, spogli e senza vita.
In alto si abbassava un cielo torbido, pesantemente carico di un giallo impuro, e in mezzo alle loro brutte macchie
di felci umide e marce, una cavalla si fece strada silenziosamente.
La voce della vita sembrava attutita.
C'era solo il ritmo vago e svogliato della sella scricchiolante.
La luce del giorno svanì.
Un velo di nebbia spettrale avvolse la terra,
e su dalla vaporosa lontananza si insinuava lentamente l'oscurità della sera.
Un bagliore cupo pulsa sopra di loro: fuochi fatui dorati li stanno infilando
nastri ombrosi sopra alberi dorati e la voce cupa e lontana di febbre
Londra aspetta nell'aria tranquilla della notte.
Le luci di Hyde Park Corner brillano come
qualche mostro, costellazione dorata, che fa vergognare le squallide stelle.
E attraverso il
a est, brilla un segno del cielo, un sgargiante arabesco cremisi.
E tutta l'aria è sospesa
drappeggiato nel misterioso splendore sontuoso di una torbida notte londinese.
Affogherò me stesso nei fiumi perduti di Londra
Sto per affogare me stesso nei fiumi perduti di Londra