| Potresti mettermi in fila, barba ruvida
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| Nodo spesso e il mio brilla
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| Rocce mediterranee piantate come saline
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| Vale circa 600.000 all'asta
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| Faccio ancora jogging sulle colline del Brasile
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| 12 uova e il mio allenatore di condizionamento è Anderson Sil
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| Lui è un pugile e io sono uno scrittore di premi
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| È ora che i negri del settore riconoscano il fuoco
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| Acido borico mescolato con ricina
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| Non stare sotto un albero perché il mio flusso è fulmineo
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| Alcuni dicono che dovrei essere perseguito, morte per iniezione letale
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| Folgorato o Malcolm X'd em
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| Oppure invia una puttana cinese nel club per allungarla
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| E se non funziona, si passa al successivo
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| Manzo, potremmo lasciarlo cuocere e friggerlo alla perfezione
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| Ho lo snob bulldog che ti farà crollare il petto
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| Sì, o le mie mamme non hanno mai saputo che stava allattando un lupo
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| E l'ho scritto l'11 settembre coperto di fuliggine
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| Sputando tabacco dalla mia bocca con le divise Claiborne
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| Inserito sotto un camion Brinks, in attesa di essere compresso
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| Rimani sul punto come il naso di un marlin, l'attaccabrighe Spartacus
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| Facendo pressione sulle tue fighe in pubblico, negro, stai temporeggiando
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| Nessun posto dove correre, frocio, ti afferrerò l'orecchio
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| Il mio braccio di tiro rimane fresco come una borsa di equipaggiamento
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| Goose coat yacht che si tuffano da grandi barche
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| La mia cagna ha fatto il pedicure con la gola malata
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| Così freddo da farti balbettare
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| Io, io, non riesco a credere che Ghost sia ancora un disastro
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| Ovunque io vada sono collegato
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| Le montature da vista di Cohen di Breitling, con un taglio nitido
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| Ci vediamo su una copertina di Jackson 5, accanto a Randy
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| Avevano fronde nere, le miniere erano sabbiose
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| Jackson di grano saraceno |