| Sì, non sventoleranno le ali in quel modo
|
| Le loro teste sono fatte di metallo
|
| Non volano
|
| Sono così disturbati nell'aria aperta della follia
|
| Si chiamano semplicemente uccelli, inarrestabili
|
| Chi in realtà non vive affatto
|
| Non perdono nel vento
|
| Non ti canteranno al mattino, alla sera
|
| Non hanno nessun posto da dimenticare
|
| Come quelli che possono gridare in paradiso
|
| È come se non vedessero o sperimentassero nulla
|
| Le loro facce sono piegate in questo aeroporto
|
| I tuoi lunghi corpi non sono la luce dei miei occhi
|
| Solo una crepa trave incrinata
|
| Le lampadine delle passerelle fumano, la febbre delle lampade si sta abbattendo dentro di me
|
| Per quelli che volano, non hanno le mani
|
| Nessun sanguinamento, ferite sanguinanti
|
| Non è l'unica esistenza ruggente e muro
|
| Lo scarico mi suona entrambi da solo
|
| Tremori causati da vibrazioni interne e walkie-talkie
|
| Odorare di matto, sbiancare bene
|
| Ciò che riscalda brucia le sedie non riscaldate
|
| Li fa correre, li fa preoccupare
|
| In case impotenti come un pezzo di terra per nuotare
|
| Distanze a scatti, dipendenza meccanica
|
| Cibo in ritardo e tutti gli altri tremori
|
| Mi fa preoccupare, dimenticare, arrendersi e tormentarmi
|
| Disegna paralleli, scale, allineati con tutti gli altri
|
| Per il resto di voi che gestisce anche la stanza
|
| Fino alla fine stanco senza avvertire tutti gli altri
|
| Silenzio, ritardo, cancellazione e sterminio
|
| Il terreno viene livellato e vengono formati nuovi cimiteri
|
| Bloccato, smantellato, ritardato
|
| Creando così una nuova cartella
|
| Non perdono nel vento
|
| Non ti canteranno al mattino, alla sera
|
| Non hanno nessun posto da dimenticare
|
| Come quelli che possono gridare in paradiso |