| Dormire in un furgone, senza benzina
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| Suonare in una banda, in Mississipi Avenue
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| Pickin' una chitarra, a corto di contanti
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| Mappare le stelle, a ogni singola latitudine
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| E si trattava di
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| Rossetto, pickup e bacchetta
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| Capovolge il kit a strisce bianche
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| Perché i bambini non possono smettere, no
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| Sai che non riesco proprio a smettere, no
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| Oh, sono un marinaio, continua a navigare
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| Fuori di testa, fuori dalla marea
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| Non ho nessun posto dove essere
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| Sono un marinaio, non un commesso
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| In linea, niente da nascondere
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| Perché non sono bravo a fingere
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| Appeso a un tramonto di anguria
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| Passa attraverso le porte aperte nei miei sogni
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| Otto anni e nessuno me l'ha mai detto
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| Quello che non potrei essere
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| Spara cerchi, passi di danza, potrei credere a tutto
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| E si trattava di
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| Rossetto, pickup e bacchetta
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| Capovolge il kit a strisce bianche
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| Perché i bambini non possono smettere, no
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| Sai che non riesco proprio a smettere, no
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| Oh, sono un marinaio, continua a navigare
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| Fuori di testa, fuori dalla marea
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| Non ho nessun posto dove essere
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| Sono un marinaio, non un commesso
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| In linea, niente da nascondere
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| Perché non sono bravo a fingere
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| Ti sento parlare, è sintetico, come un vicolo cieco
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| Non è niente
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| Non è niente, è sintetico
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| Non è niente, ooh
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| Oh, sono un marinaio, continua a navigare
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| Fuori di testa, fuori dalla marea
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| Non ho nessun posto dove essere
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| Sono un marinaio, non un commesso
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| In linea, niente da nascondere
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| Perché non sono bravo a fingere
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| Immagino che Jackson avesse ragione
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| Imma salperà fuori dalla vista |