| Attraverso le foreste, attraverso i campi
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| E nei fine settimana nei fine settimana
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| Una casa in collina, battuta dai venti da ogni parte
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| Da una pietra bianca, ora completamente brunita
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| Sale spaziose in cui di sicuro
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| Potrebbe adattarsi a una tribù o a un intero esercito
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| Sono in piedi vuoti
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| Il servo abita in un ripostiglio separato
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| C'è solo una donna in casa
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| Magra di mezza età
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| Rifiuta una cena
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| Rifiuta la mano che dà
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| Ovunque con una vista così
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| Come al tempo di Luigi XIV
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| I mobili sono sistemati e le candele sono attaccate,
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| Ma solo una donna
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| Ritratti di antenati alle pareti
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| Con colletti bianchi inamidati
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| Far sembrare le loro teste
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| caramelle rotonde
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| Ci sono molti censori, permeano
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| Dalle viste della stanza
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| Come faretti
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| L'aria odora di umidità ammuffita
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| Che attira nei polmoni
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| La padrona di casa trascorre vicino al camino in poltrona sia di notte che di giorno
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| O vicino alla finestra
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| E quando dorme male, gira per il castello
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| Sembra un fantasma con una maglietta lunga
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| Nebbia fitta al mattino
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| copre l'erba,
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| E la sera la storia è messa a tacere
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| E brillantezza e povertà
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| Consumare persone come lei
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| Che ogni minuto
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| Chi la segue ogni giorno
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| Si trascina dietro di lei come il pavimento di un vestito
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| E non vuole essere lasciato indietro
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| Si aggrappa ad ogni nuovo vestito, ad ogni nuova parola,
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| E se ciò non accade
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| Si insinua solo sul pavimento
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| Come aria fredda, sbuffi bianchi
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| Penserò globalmente
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| Mi stenderò su un libro, approfondirò l'idea
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| Ecco chi ingoierà oggi
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| Chi allevierà la mia sofferenza
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| Questa sera
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| Impegnato con gli affari di altre persone
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| Afferra l'entusiasmante rilegatura
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| Tra i venerabili morti sceglierai qualcosa di tuo
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| Come una spugna passata su un tavolo umido
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| Raccoglieranno dolore
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| Ti metteranno in prigione per un paio d'ore
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| Metteranno un sigillo con surgut
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| Silenzioso
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| La natura ha minacciato di avvelenare la sua vita
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| Rami lussureggianti dondolavano dietro le persiane
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| Freddo ventoso stupido straziante
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| Anche tu, anche tu, anche tu!
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| La luna per gli entusiasti è una per tutti
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| Persegue e sembra freddo e lo stesso
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| Come sono rotondi gli sciocchi
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| Gliela lancerei addosso
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| Indifferente, contrario
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| D'estate era ancora dimenticata nel caldo e nel verde
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| La natura ha ancora voltato la testa,
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| Ma in autunno e soprattutto in inverno
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| Soprattutto in inverno... con la sua neve onnipresente
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| Da cui, dopo aver colpito, non puoi uscire
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| Come da sotto una pesante coperta d'ospedale
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| La natura stessa ha perso il conto dei giorni qui
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| E il primo sole, sbiadito, plausibile
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| Tagliato con precisione da carta colorata sottile
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| Sempre nuovo nella sua tragedia
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| E nella tua negazione
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| Eroe del libro, si disperderà più vicino alla notte
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| Quando gli occhi sono fissi sul fuoco
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| E i pensieri durano una pausa
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| La fine sta arrivando, gli inquilini se ne sono andati, la casa è in affitto,
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| Ma lo spirito delle tre anziane non si arrende
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| Questo pensiero è conservato in un armadio buio
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| Tutto sbagliato
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| La paura si avvicina
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| Fatti vedere
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| E felice morte termica nella dispersione
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| In un dato ritmo
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| Mi dice:
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| Un giorno mi sveglierò nella zona nella neve fino alla cintola
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| Niente cibo, niente calore, niente vestiti
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| Senza la minima speranza
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| Un giorno mi sveglierò in un barattolo di marmellata
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| In una matrioska
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| Nella casa che è stata costruita da Jack a me sconosciuta
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| Come la sua vittima preferita |