| La mamma entra dalla cucina
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| Mi dice di andare a prendere mio fratello
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| Si asciuga le mani sul grembiule
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| E dice di non fare tardi per cena
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| Esco sulla veranda
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| I soli stanno per morire
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| È ancora così caldo che i vecchi cani non abbaiano
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| Anche se c'è un'auto da cui passare
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| C'è una Buick verde blu
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| E una Ford nera piatta
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| Sollevato da terra
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| Papà seduto su un ceppo e sembra sconcertato
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| Alle parti che giacciono tutt'intorno
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| Non siamo stati da nessuna parte da quando il Fairlane ha lanciato una verga
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| Qualunque cosa sia, è stata condannata all'inferno da mio papà e da Dio
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| Alcuni stanno lavorando a un passaggio per il paradiso
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| E altri non possono portare quel carico
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| Pochi sono rimasti a cantare il blues in Purgatory Road
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| È solo un miglio o giù di lì al confine della città
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| Non ce n'è molto qui ora da quando le fabbriche hanno chiuso
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| Non hai lavori, non hai persone, non hai attività
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| L'unica cosa rimasta è la Sala del Regno dei Testimoni di Geova
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| Mamma, una volta mi ha portato in chiesa per farmi battezzare
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| Più avanti lungo la strada c'è qualcosa di cui mi sono reso conto
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| Ora potresti dire il suo disprezzo prima dell'indagine
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| Ma nessuno sembra preoccupato per la procrastinazione dei loro Salvatori
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| Alcuni stanno lavorando a un passaggio per il paradiso
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| E altri non possono portare quel carico
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| Pochi sono rimasti a cantare il blues in Purgatory Road
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| Ho appena passato il cimitero con le pietre tombali rovesciate
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| C'è una piccola taverna chiamata Devils Backbone
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| Ha i tuoi distillati e Tennessee Sour Mash
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| E un piccolo segno che dice che in Dio ci fidiamo, tutti gli altri pagano in contanti
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| Mio fratello è seduto su una sedia davanti a un vecchio amplificatore in tweed
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| Sta giocando a scivolo a collo di bottiglia, acciaio su filo
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| Ora, quando sua madre è morta e suo padre ha lasciato mia mamma, lei lo ha riportato a casa
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| E anche se pensava che non fosse sangue, lo ha cresciuto come suo
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| Quindi ora li canta blues su una vecchia Gibson 160E
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| E non sa nemmeno ora di che colore è perché non può vedere
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| Alcuni stanno lavorando a un passaggio per il paradiso
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| E altri non possono portare quel carico
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| Pochi sono rimasti a cantare il blues in Purgatory Road |