Traduzione del testo della canzone Tonight's Da Night - Redman

Tonight's Da Night (originale)

Mic check, I can get smooth to any groove
Relax the tongue, let my mic take a cruise
around the planet, pack em in like Janet
Jackson, she’s askin if I can slam it
I’m…
Yo yo Redman! Man what the FUCK man?
Get the FUCK off that. punk smoov shit man!
Get with that ROUGH shit man, you know how we do!
Mic check, I walk around the streets with a black tech nine
by the waistline, kickin the hype shit
I never claim to be the best type of rapper
But hafta, show them motherfuckers what I’m after
I’m after the gold, then after that the platinum
Beef after that, Hurricane G packs the gat son
Trigger, bang, bang, yo bust the slang, whut my name?
It’s the Redman on the funk thang
Psyche, you’re motherfuckin right, tonight’s the night
To do what I wanna do, to do it like dynamite
The work perfected, when the funk been ejected
I roughen up the rough draft to like make your head split
Punk! Pass the 40 and the blunt and don’t front
on the block, cause when you do front, brothers are gettin stomped
I’m not a addict, more like Puff than Magic
Then pass it when I’m through cause my crew gots to have it I don’t claim to be a big rap star
cause no matter who you are, you’ll still catch a bullet scar
So listen up and take heed to what I’m sayin
Cause tonight’s the night and me and my niggaz ain’t playin
Fat black bitch! Nasty.
bush bear, booga breath bitch
Nasty, talk to your tits bitch
with them nasty Africans, Mr. Bojangles
Turned up shoes havin ass.
Lemming leprechaun haircut motherfucker!
You wanna see me get cool, please, save it for the breeze
cause the lyrics and tracks, make me funky like cottage cheese
Fuck the smoov shit, I get down wit the boom bip
like Q-Tip, I kick more styles than Bruce shoe’s kick
But tonight’s the night what I write tonight
This type of funk with the flavor like Mike’n’Ike’s
Hanging out wit my niggaz, my niggaz
The keep they fingers on the triggers
I keep the 40 between my lap, coolin, rollin down the highway
Blunt system pumps cause it’s Friday
Roll over to pick my boys up, we raise a lot of noise
cause, we can do that black, so get the bozack jack
Remember, I do the type of evil that men do Like cursin out my window at a bitch and her friend too
So turn the volume up a notch
and watch the ba-BUMP, ba-BUMP, make ya speakers pop
That’s the funk, when it pumps it makes your rump
jump, jump, jump. jump, jump, jump
But if you want to see a fly but frantic
cool romantic, more Slick=er than my man Rick
You better check the Yellow Pages under smoov shit
cause Red ain’t down for the bullshit
Niggaz fucked up by letting me make an album (How come rude bwoy?)
To get on the mic and let my fuckin style run
Nasty fuckin greenthumb Jolly Green niggaz
Tango mango, pickin havin ass
Nasty epileptic disease crazy havin ass
Johnny Cash, afro havin
Jack of Spades, boots havin
Tony Danza, shoes wearin ass!
B-b-b-black by popular demand, I expand
My hand to the mic and let my mouth kick the flim flam
I get sex, I get wreck, I puff mad blunts
I get vexed, I break necks, punch out gold fronts, chump
You…
Yo, fuck that, yo turn this shit off man
Turn this shit off, G Boom the new record on, knahmsayin?

Tonight's Da Night (traduzione)

Prova del microfono, so farmi seta sopra ogni cadenza
Distendi la lingua, lascia il mio microfono veleggiare
intorno al globo, ammucchio folle come Janet
Jackson, mi domanda se so schiantarlo
Io sono…
Ehi, ehi Redman! Ma che diavolo è mai questo?
Levati da quella roba, da quel molle lezio da teppista!
Datti a materia più aspra, sai bene come operiamo!
Prova del microfono, vo per le strade con una Tech Nove nera
stretta alla cintura, scalciando la fuffa che strepita
Non mi vanto mai d’essere il sommo tra i rapper
ma pure devo mostrare a quei bastardi ciò che inseguo
Io punto all’oro, e dopo l’oro al platino
poi alla rissa, mentre Hurricane G reca il ferro, figliolo
Grilletto, bang, bang, ehi, squarcia lo slang, qual è il mio nome?
È Redman sopra la faccenda del funk
Scherno? Hai dannatamente ragione, questa è la notte
per fare ciò che voglio, per farlo come dinamite
L’opera s’affina quando il funk è stato estratto
io incattivisco la prima stesura fin quasi a spaccarti il capo
Punk! Passa la quarantina e lo spinello, e non far mostra
sull’isolato, ché chi si pavoneggia viene calcato dai fratelli
Non sono un dipendente, sto più a Puff che a Magic
poi passalo, quando ho finito, ché la mia cerchia lo reclama, né mi dico gran stella del rap
perché chiunque tu sia, ti resta addosso il bacio d’una pallottola
Dunque ascolta e bada a quanto vado dicendo
perché questa è la notte e io con i miei non sto scherzando
Grassa cagna nera! Putrida.
orsa di sterpi, cagna dall’alito di palude
Schifosa, parla pure alle tue poppe, cagna
con quei torvi africani, signor Bojangles
con quelle scarpe rivoltate, faccia d’asino.
Lurido con il taglio da lemming e da folletto!
Vuoi vedermi fendere l’aria da disinvolto? Serbalo al vento
ché versi e basi mi fanno rancido e vivo come cacio fresco
Al diavolo la roba liscia, io scendo col boom bip
come Q-Tip, sferzo più stili d’un calcio uscito da Bruce
Ma questa è la notte, ciò che stanotte io scrivo
è un funk di tal sapore, come Mike’n’Ike’s sulla lingua
Me ne sto coi miei fratelli, coi miei fratelli
essi tengono le dita adagiate sui grilletti
io tengo la quaranta fra le cosce, freddo, lungo l’autostrada
il sistema del blunt martella, perché è venerdì
accosto a prendere i miei ragazzi, leviamo gran fracasso
perché noi sappiamo farlo, neri, dunque fila via, gaglioffo
Ricorda, pratico il male che praticano gli uomini, come imprecare dal finestrino contro una troia e l’amica sua
Dunque alza il volume d’un altro grado
e guarda il ba-BUMP, ba-BUMP, far schiudere i tuoi altoparlanti
Questo è il funk: quando pompa, al tuo groppone comanda
salta, salta, salta, salta, salta, salta
Ma se vuoi vedere un tipo elegante e frenetico
freddo e romanzesco, più Slick del mio uomo Rick
ti conviene frugare le Pagine Gialle alla voce roba liscia
ché Red non s’inchina alla stolida menzogna
Quei fratelli han fatto il passo falso lasciandomi incidere un album (Com’è, rude bwoy?)
perché salissi al microfono e lasciassi correre il mio dannato stile
Luridi fottuti pollici verdi, Jolly Green fratelli
Tango mango, faccia da raccoglitore
lurido con addosso il male epilettico e la follia
Johnny Cash, con l’afro in testa
Fante di picche, con gli stivali ai piedi
Tony Danza, faccia da uno che porta scarpe!
N-n-nero a furor di popolo, io mi dilato
porto la mano al microfono e lascio la bocca prender a calci il ciarpame
io prendo sesso, prendo schianti, fumo spinelli a profusione
mi adiro, spezzo colli, sfondo denti d’oro, pezzente
Tu…
Ehi, al diavolo, spegni questa roba, uomo
Spegni questa roba, G Boom, metti il disco nuovo, m’intendi?