| Il y a beaucoup de monde dans la rue Pierre Charon | 
| Il est deux heures du mat', le braquage a foiré | 
| J’ai une balle dans le ventre, une autre dans le poumon | 
| J’ai vécu à Sarcelles, j’crève aux Champs-Élysées | 
| Je vois la France entière du fond de mes ténèbres | 
| Les charognards sont là, la mort ne vient pas seule | 
| J’ai la conn’rie humaine comme oraison funèbre | 
| Le regard des curieux comme unique linceul | 
| C’est bien fait pour ta gueule, tu n’es qu’un p’tit salaud | 
| On port’ra pas le deuil, c’est bien fait pour ta peau | 
| Le boulanger du coin a quitté ses fourneaux | 
| Pour s’en venir cracher sur mon corps déjà froid | 
| Il dit: J’suis pas raciste, mais quand même, les bicots | 
| Chaque fois qu’y a un sale coup, ben y faut qu’y z’en soient | 
| Moi Monsieur, j’vous signale que j’ai fait l’Indochine | 
| Dit un ancien para à quelques arrivistes | 
| Ces mecs c’est d’la racaille, c’est pire que les Viêt-minh | 
| Faut les descendre d’abord et discuter ensuite | 
| C’est bien fait pour ta gueule, tu n’es qu’un p’tit salaud | 
| On port’ra pas le deuil, c’est bien fait pour ta peau | 
| Les zonards qui sont là vont s’faire lyncher sûr'ment | 
| Si y continuent à dire que les flics assassinent | 
| Qu’on est un être humain même si on est truand | 
| Et que ma mise à mort n’a rien de légitime | 
| Et s’ils prenaient ta mère comme otage ou ton frère? | 
| Dit un père béret basque à un jeune blouson d’cuir | 
| Et si c'était ton fils qu'était couché par terre | 
| Le nez dans sa misère? | 
| répond l’jeune pour finir | 
| C’est bien fait pour ta gueule, tu n’es qu’un p’tit salaud | 
| On port’ra pas le deuil, c’est bien fait pour ta peau | 
| Et monsieur blanc cassis continue son délire | 
| Convaincu que déjà mon âme est chez le diable | 
| Que ma mort fût trop douce, que je méritais pire | 
| J’espère bien qu’en Enfer je r’trouv’rai ces minables | 
| Je suis pas un héros j’ai eu c’que j’méritais | 
| Je ne suis pas à plaindre, j’ai presque de la chance | 
| Quand je pense à mon pote qui, lui, n’est que blessé | 
| Et va finir ses jours à l’ombre d’une potence | 
| C’est bien fait pour sa gueule, ce n’est qu’un p’tit salaud | 
| On port’ra pas le deuil, c’est bien fait pour sa peau | 
| Elle n’a pas dix-sept ans cette fille qui pleure | 
| En pensant qu'à ses pieds il y a un homme mort | 
| Qu’il soit flic ou truand elle s’en fout sa pudeur | 
| Comme ses quelques larmes me réchauffent le corps | 
| Il y a beaucoup de monde dans la rue Pierre Charon | 
| Il est deux heures du mat', mon sang coule au ruisseau | 
| C’est le sang d’un voyou qui rêvait de millions | 
| J’ai des millions d'étoiles au fond de mon caveau | 
| J’ai des millions d'étoiles au fond de mon caveau |