Testi di No Groove in Gunsights - Swingin Utters

No Groove in Gunsights (originale)

My bag of tricks is down to just to a bag
A home for the filthy, the filthy rich’s rags
Fortitude for many, a humping hole for hags
No substitute nor substance, life on the smelter’s slag
I’m the scapegrace who scissors through by busline
See no sympathy for obstacle, the stepped on and deprived
Plug my ears, cover my eyes
But my fingers leak the cries of civilian, bombardier-evil ones, either side
An idle domicile of steel, bombed to a tin
No privacy, no profit, no prophecy to win
To show what she’s got inside, to show she’s wearing thin
To offend fuck all, if she has fuck all to defend
No grooves in gun sights
Run through the dog bites
Jesus and Mary might
Her bag of tricks is down just to a bag
A home for the filthy, the filthy rich’s rags
Fortitude for many, a humping hole for hags
No substitute nor substance, life on the smelter’s slag
When baby cries she’s mother’s little parasite
She bites off more than she can chew to secure her appetite
Mother’s got a pocket full of unheard lullabies
There is no groove in her bomb site
My friends were denied fuel by decree
Gassed up goons on the fumes, void all civility
Each shouting, «It will take a burden to break me, even on my bum knee
And if you can handle a little sting, it wouldn’t hurt to believe me»
A creed, this dying breed, huddled close in the corners
The framing of the fraud, the immortal mourner
Made to shirk the shit of battle, hearts of boron
A selfish, sinking ship with life rafts for the morons
No grooves in gun sights
Bullets pierce the sunrise
Cover your son’s eyes

(traduzione)

Il mio bagaglio di trucchi è ridotto a un solo bagaglio
Una casa per gli sporchi, gli sporchi stracci dei ricchi
Fortezza per molti, una buca per le streghe
Nessun sostituto né sostanza, vita sulle scorie della fonderia
Sono lo scapestrato che sforbicia con la linea dell'autobus
Non vedo simpatia per l'ostacolo, il calpestato e privato
Tappami le orecchie, coprimi gli occhi
Ma le mie dita perdono le grida di civili, bombardieri-malvagi, su entrambi i lati
Un ozioso domicilio di acciaio, bombardato in una latta
Nessuna privacy, nessun profitto, nessuna profezia da vincere
Per mostrare quello che ha dentro, per mostrare che sta diventando magra
Per offendere, cazzo tutto, se ha un cazzo tutto da difendere
Nessuna scanalatura nel mirino della pistola
Corri attraverso i morsi del cane
Gesù e Maria potrebbero
La sua borsa di trucchi è solo una borsa
Una casa per gli sporchi, gli sporchi stracci dei ricchi
Fortezza per molti, una buca per le streghe
Nessun sostituto né sostanza, vita sulle scorie della fonderia
Quando il bambino piange è il piccolo parassita della mamma
Morde più di quanto riesca a masticare per assicurarsi l'appetito
La mamma ha una tasca piena di ninne nanne inascoltate
Non ci sono scanalature nel sito della bomba
Ai miei amici è stato negato il carburante per decreto
Sicari gasati sui fumi, annulla ogni civiltà
Ogni grido: «Ci vorrà un peso per spezzarmi, anche sul ginocchio del sedere
E se riesci a sopportare una piccola puntura, non farebbe male credermi»
Un credo, questa razza morente, rannicchiata negli angoli
L'inquadramento della frode, l'immortale in lutto
Fatto per sfuggire alla merda della battaglia, cuori di boro
Una nave egoista che affonda con zattere di salvataggio per gli idioti
Nessuna scanalatura nel mirino della pistola
I proiettili perforano l'alba
Copri gli occhi di tuo figlio