| L'aria era tutta dipinta di un grigio pallido
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| Stava arrivando la tempesta
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| La gente si stava schierando in tutte le direzioni
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| Io e Holt e Henry Short
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| Stavano lanciando sullo skiff
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| Cercando di tornare a casa prima della notte
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| E le onde grigie stavano rotolando
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| Audace l'oceano coraggioso e coraggioso e ci ha fatto rotolare dentro
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| Bene, non continuo a continuare
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| Tendo a restare con i parenti
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| Ma Watson ce l'ha fatta fin dall'inizio
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| Ha costruito quella casa su Chatham Bend
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| Un pino annodato sbiancato
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| Novanta acri solcati per la canna
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| E l'ha portato giù dalla Georgia
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| Suo padre un soldato martire
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| Nella guerra tra gli stati
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| Signore, fai cadere il diluvio
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| Lava via il sangue
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| E affogare queste Everglades
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| E mettici al nostro posto
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| Abbiamo deposto Edgar Watson nella sua tomba
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| Lo abbiamo deposto nella sua tomba
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| Finché non sarò polvere non lo saprò mai
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| Perché è sceso a terra, con tutti quegli assassini
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| Riuniti sulla battigia
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| Fare buchi nel brutto fango
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| Con le dita del grilletto pizzicate
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| Un paio di fucili, sferzati dal vento
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| E abbiamo rimorchiato il suo corpo in direzione nord
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| E lo seppellì tutto a faccia in giù con una buona visuale nell'inferno
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| Signore, fai cadere il diluvio
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| Lava via il sangue
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| E affogare queste Everglades
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| E mettici al nostro posto
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| Abbiamo deposto Edgar Watson nella sua tomba
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| Lo abbiamo deposto nella sua tomba
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| Lo abbiamo deposto nella sua tomba
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| Lo abbiamo deposto nella sua tomba |