Testi di Раз в московском кабаке сидели… - Владимир Высоцкий

Раз в московском кабаке сидели… (originale)

Раз в московском кабаке сидели,
Пашка Лавренев туда попал.
И когда порядком окосели,
Он нас на Саян завербовал.
В края далекие, гольцы высокие,
На тропы те, где дохнут рысаки.
Без вин, без курева,
Житья культурного…
Почто забрал, начальник, отпусти.
Нам авансы крупные вручили,
Пожелали доброго пути.
В самолет с поллитрой посадили
И сказали: Черт с тобой, лети.
В края далекие, гольцы высокие,
На тропы те, где дохнут рысаки.
Без вин, без курева,
Житья культурного…
Почто забрал, начальник, отпусти.
За неделю выпили всю водку,
Наступил голодный рацион.
И тогда вливать мы стали в глотку
Керосин, бензин, одеколон.
Края сердитые, сидим небритые,
Сидим в палатке грязной и сырой
Без вин, без курева,
Житья культурного…
Так далеки от женщин и пивной.
В нашей жизни серо-бестолковой
Часто просто нечего терять.
Жизнь прошита ниткою суровой,
А в конце сургучная печать.
И ходим пьяные через Саяны мы,
По тропам тем, где гибнут рысаки,
Без вин, без курева,
Житья культурного…
Почто забрал, начальник, отпусти.

(traduzione)

Una volta erano seduti in una taverna di Mosca,
Pashka Lavrenev è arrivato lì.
E quando si sono sistemati in ordine,
Ci ha reclutato nel Sayan.
In terre lontane, i cobitidi sono alti,
Sui sentieri dove muoiono i trottatori.
Niente vino, niente fumo
Vite di cultura...
La posta ha preso, capo, lascia andare.
Ci hanno dato grandi anticipi,
Vi auguriamo un buon viaggio.
Mi hanno messo su un aereo con mezzo litro
E loro hanno detto: Al diavolo, vola.
In terre lontane, i cobitidi sono alti,
Sui sentieri dove muoiono i trottatori.
Niente vino, niente fumo
Vite di cultura...
La posta ha preso, capo, lascia andare.
Abbiamo bevuto tutta la vodka in una settimana,
C'era una dieta da fame.
E poi abbiamo iniziato a versare in gola
Cherosene, benzina, acqua di colonia.
I bordi sono arrabbiati, ci sediamo con la barba lunga,
Ci sediamo in una tenda sporca e umida
Niente vino, niente fumo
Vite di cultura...
Così lontano dalle donne e dal pub.
Nella nostra vita è grigia e stupida
Spesso non c'è semplicemente niente da perdere.
La vita è cucita con un filo duro,
E alla fine, un sigillo di cera.
E camminiamo ubriachi attraverso i Sayan,
Lungo i sentieri dove muoiono i trottatori,
Niente vino, niente fumo
Vite di cultura...
La posta ha preso, capo, lascia andare.