| "Mi dispiace":
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| È facile dirlo quando hai le braccia in cui trovare conforto
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| E labbra su cui ubriacarsi
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| Rimango macchiato d'inchiostro, disdegnato, radicato
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| Ti senti divertito?
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| Mi chiedevo come fosse il dolore
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| Quando il cuore di mio padre è esploso
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| L'arte comune lo ha venduto ma questo non si accontenta del silenzio
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| Ora sono instabile con l'auto-violenza
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| Fidati di me
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| Nemmeno la pazienza metterebbe alla prova questo venerabile senso degli occhi
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| Da quando ho trovato un battito rimasto a morire per strada
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| E l'ha portata a casa per cucire a penna il ritmo sanguinante
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| Stava vendendo ismo
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| E abbiamo condiviso storie di correlazione di coronarie esplose
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| È oltre la paura
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| Ma la paura è la piccola morte e io non sono muad'dib
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| Hai colonizzato il mio Arrakis
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| Dipendente dal melange indifeso
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| Con la tattica giusta e la pratica sbagliata
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| Tuta emotiva difettosa
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| Mi ha lasciato disidratato e senza rap
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| Lascia che il deserto mi prenda
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| Non sapevo che fosse l'ultimo bacio
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| Non mi hai mai detto che era l'ultimo bacio
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| Non mi hai mai detto una merda
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| Quindi ora te ne sei andato
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| Interpreterò il soldato solare solista
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| È eternamente acceso
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| Quindi ora dov'è il tuo carbone
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| (Andato) all'inferno in una vecchia anima
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| Non può bruciare in questo modo
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| Processo per nostalgia
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| Come se fosse tutto amore, tutto finito, tutto giusto
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| Immagino di essere tutto foldato
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| Perché Dio sa che non posso occuparmi della sola fiducia
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| Pensavo di essere argento vivo, ma è corsa all'oro
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| Sconfiggi la mia fredda cotta nella terra promessa
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| Ho preso un'ultima resistenza
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| Prima che quella promessa fosse vietata
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| Ho cercato di mostrare un jazz promettente, ma è sfuggito al mio pollice
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| E ho fatto l'autostop da solo fino a casa del conflitto
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| Un microfono, una penna e cattive compagnie da tenere
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| Alcune cose sembrano filtrare dai tuoi pori
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| Integrato troppo in profondità per essere indebitato per parlare
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| Starò meglio la prossima settimana
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| Nel letto dove impazzisci
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| Sono morto come testo
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| Credimi non è il sesso
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| Non peccato, per favore
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| Nessuna sottigliezza condiscendente mi soffre
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| Nessuna ironia che ride
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| La commedia pubblica ha tragicamente tormentato il mio processo di non padroneggiare ancora la perdita
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| (Questo) gioco impostato (a) partita (luce)
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| Almeno dammi abbastanza soldi per riavere... giusto?
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| Tristezza da aeroporto, davvero
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| Perché alleno gli MC in modi per emettere raggi verbali
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| Ma questa merda mi ha sballato
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| Come la transitorietà di massa... o trascendenza
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| Tutti dobbiamo trascendere
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| Devo trascendere
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| Devo trascendere
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| Meglio un fratello o un padre?
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| Almeno l'hai tenuto in famiglia
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| E non avrei dovuto presumere
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| Che, al sorgere delle lune, solo gli occhi astuti vedono
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| Le case popolari del mio paesaggio mentale sono state inondate di luce
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| Paura carica di progetti
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| Vedi, la notte è il momento in cui metto i tasselli di legno fatti da me
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| Tra i segnali stradali per costruire scale di pensiero
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| I pioli, i miei polmoni, espirano dentro di te
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| Certamente codipendente
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| Ciò che lo rende peggio sono i lucchetti dell'amore che ho costruito davanti al gateway
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| Ogni giorno aggiungo un livello
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| Ma la tua chiave scheletrica vede tutto con queste tre parole
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| Allora perché continuare a costruire?
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| Se la distanza è la risposta, posso fingere
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| E chiamala ascensione
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| AKA |
| senza prestare attenzione a come mi sento davvero
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| E non so nemmeno cosa sia quel piolo
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| Il mio più grande rimpianto è stato non aver fatto questa scala/lettera per due
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| Sono ciò che scrivo e ho scritto tutto su di te
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| Sono tutto per te
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| Sono tutto per te
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| Sono tutto su... te |