Se non resistessero, canterebbero ancora oggi!
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E si sono seduti in silenzio - così Likho si è svegliato!
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Una bufera di neve soffia attraverso le camere bianche.
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X annuisce con la testa. |
dalla paga.
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Il trifoglio e le betulle sono una tribù da campo.
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Nord e gelo: una staffa d'oro.
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Argento e lacrime in un vaso asiatico.
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Allora - i santi stolti-principi del nostro fango per tutte le stagioni.
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Camminarono a piedi nudi lungo la vena di diamante.
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Molti sono stati fucilati. |
Altri erano custoditi.
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Nastri funebri. |
Tende di velluto.
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Rimproveri, applausi e sproni stalinisti.
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Si contorcevano di dolore senza fuoco e senza pane.
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Hanno calpestato il campo, seminando il cielo.
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Giro di ordini. |
Passanti sugli asini.
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E in cima ai diamanti c'è un pantano traballante.
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Dimenticando dove, saltiamo chi va dove.
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Hanno scommesso su un miracolo: i guai sono caduti.
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Una banda inquieta si aggira per il burrone -
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Il vecchio ascia e mia madre frusta.
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Hanno allestito un artel: era coperto da una bufera di neve.
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Vodka per una settimana - sì, per un anno di sbornia.
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Dannazione sul corpo. |
Erano cuciti alle costole.
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Abbiamo sudato esattamente un anno e masticato esattamente un'ora.
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Ci siamo succhiati la zampa - scricchioliamo con le scarpe da rafia.
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Alla luce - per gradi. |
Fortunatamente - sotto le ciglia.
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Coraggio, carri! |
Danza e rintocchi!
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Chi, chi, chi sentirà i gemiti dell'icona rubata?
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Lungo il muro di cemento - brezza di steppa.
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Siamo un desiderio verde - parenti della tribù.
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Mendicanti buongustai, bugiardi orfani
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Sì, sfortunati capi di una compagnia arrogante.
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Gli impacchi per i morti sono come medaglie per i vivi.
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Solo regali - qualcosa che non è stato portato via.
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Il nostro o il tuo - bicchieri appiccicosi.
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Cumuli assonnati agitano le loro croci dietro. |