| Vingtième d'étage d’une tour HLM, du jardinage sur un balcon |
| De Bangkok à Paris, c’est partout un peu la même chanson |
| Rêve de plage dans un camion à benne sous l’arbre magique qui sent bon |
| Rêve d’Amazonie, c’est toujours un peu la même chanson |
| Et de Bali à Dakar, de Shangaï à Seattle |
| On doit être des milliards à se sentir un peu seul |
| Et on s’en va nul part dans des trains de banlieue |
| On est sûrement des milliards à pas savoir être heureux |
| Toupie géante, tourni, mal au ventre, faudrait dire pouce, stop l’attraction |
| J’veux descendre, ralentit, y en a marre de toujours tourner en rond |
| Trente jours par mois, sept journées par semaine, la vie ne fait pas attention |
| Qu’importe qui l'écrit, c’est toujours un peu la même chanson |
| Et de Bali à Dakar, de Shangaï à Seattle |
| On doit être des milliards à se sentir un peu seul |
| Et on s’en va nul part dans des trains de banlieue |
| On est sûrement des milliards à pas savoir être heureux |
| C’est l’blues des planètes qui nous guettent à tue-tête |
| Des multitudes de solitudes |
| Au jeu d’la trompette fête des astres de grande magnitude |
| Carambolage à coup de files indiennes, le temps nous fait des queues d’poisson |
| Sous l’soleil, le ciel gris, c’est un peu toujours la même chanson |
| Et de Bali à Dakar, de Shangaï à Seattle |
| On doit être des milliards à se sentir un peu seul |
| Et on s’en va nul part dans des trains de banlieue |
| On est sûrement des milliards à pas savoir être heureux |
| On est sûrement des milliards à pas savoir être heureux |