| Sento un peso che mi sta tirando giù,
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| Ma il mio riflesso è cercare di scoppiare,
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| La natura dà la sindrome di lotta o fuga,
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| Ma i miei piedi restano per terra, ecco come sono cresciuto,
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| Allevato per resistere alla gravità di qualsiasi cosa che mi fotte,
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| Gli istinti di sopravvivenza nelle mie vene stanno martellando,
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| Trasfuso alla nascita dal mio ambiente urbano.
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| La gravità non mi permette di volare,
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| Mi tira giù, il dolore, non piangerò,
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| Resistenza e guida alimentata dalla fame,
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| Ciò che non mi uccide mi rende più forte.
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| Non posso lasciare che la merda mi prenda,
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| Devo ripensare a ciò che il pop mi ha insegnato,
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| Per essere il tuo uomo, qualunque cosa accada,
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| Per non mollare mai e seguire il tuo istinto,
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| Istinto, qualcosa che ha detto che avrei saputo,
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| Qualcosa che porterò ovunque io vada,
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| Mi ha detto che un giorno dovrò combattere per essere libero,
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| E resisti al peso della gravità.
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| Mani callose asciugano le lacrime,
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| Del dolore di un uomo spezzato da anni,
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| Uno sparo silenzioso che nessuno sente,
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| Una pistola fumante delle nostre paure,
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| Mio padre ha lavorato tutta la vita e per cosa,
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| Giorno dopo giorno, preso in una routine,
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| Il dolore dell'apatia, il taglio affilato come un rasoio,
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| Ma mi assicurerò che non muoia per niente. |