| Quattromilaquattrocento giorni e stiamo ancora nuotando più in profondità
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| Due decenni senza nome, ora i nostri ricordi vanno nell'etere
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| A volte ci perdiamo così tanto
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| Riempimento di fori che non necessitano di riparazione
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| E la marea scorre veloce, stiamo camminando pesantemente
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| Il povero cacciatore di nome Stanley e la figlia minore Rita
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| È corso fino a Chicago, si è perso in inverno
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| A volte diventavano così freddi
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| Attraversare i binari del treno, sollevare razioni
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| Di notte sotto un mare e un ponte si sedeva e glielo raccontava
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| Come alcune persone non cambiano
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| Penso che siano strani
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| Così tu
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| Fuori dalla loro portata
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| Sento la rabbia
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| Prossimamente
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| Ballando, ballando sul bordo delle nostre tombe
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| Ballando sul bordo del nostro
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| Ballando, ballando sul bordo delle nostre tombe
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| Ballando sul bordo del nostro
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| Stiamo ballando sul bordo delle nostre tombe
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| Quattromilaquattrocento giorni e stiamo ancora nuotando più in profondità
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| Due decenni senza nome, ora i nostri ricordi vanno nell'etere
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| A volte ci perdiamo così tanto
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| Riempimento di fori che non necessitano di riparazione
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| E nascondendo le impronte nella neve, camminiamo pesantemente
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| Ora alcune persone sono strane
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| Spero che cambino
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| Così tu
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| Fuori dalla loro portata
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| Sento la cenere che viene a consumarsi
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| Ballando, ballando sul bordo delle nostre tombe
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| Ballando sul bordo del nostro
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| Ballando, ballando sul bordo delle nostre tombe
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| Ballando sul bordo del nostro
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| Stiamo ballando sul bordo delle nostre tombe
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| Ballando, ballando sul bordo delle nostre tombe
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| Ballando sul bordo del nostro
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| Ballando, ballando sul bordo delle nostre tombe
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| Ballando sul bordo del nostro |