| Oh, musa del mio fado
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| Oh mia gentile madre
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| ti lascio sgomento
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| Nel primo aprile
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| Ma non essere così ingrato
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| Non dimenticare chi ti ha amato
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| E nella tua fitta foresta
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| Se perso e ritrovato
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| Ahimè, questa terra realizzerà ancora il suo ideale
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| Diventerà comunque un immenso Portogallo
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| «Sai, in fondo sono un sentimentale
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| Abbiamo tutti ereditato una buona dose di lirismo nel sangue portoghese (oltre alla sifilide,
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| è chiaro)
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| Anche quando le mie mani sono impegnate a torturare, strangolare, massacrare
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| Il mio cuore chiude gli occhi e piange sinceramente..."
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| Con felci nella caatinga
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| Rosmarino nel campo di canna
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| liquori alla moringa
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| Un vino tropicale
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| E la bella mulatta
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| Con pizzo dell'Alentejo
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| Di chi è spavalda
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| Prendi un bacio
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| Ahimè, questa terra realizzerà ancora il suo ideale
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| Diventerà comunque un immenso Portogallo
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| «Il mio cuore ha un modo sereno
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| E le mie mani il colpo duro e veloce
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| In modo tale che, dopo fatto
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| In disaccordo, mi confesso
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| Se allontano le mani dal petto
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| È che c'è una distanza tra intenzione e gesto
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| E se il mio cuore è nelle mie mani strette
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| L'improvvisa impressione di incesto mi perseguita
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| Quando mi ritrovo nel vivo della battaglia
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| Mostro l'azione con la mano a prua
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| Ma il mio petto si sbottona
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| E se la sentenza è annunciata cruda
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| Più che rapidamente la mano cieca esegue
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| Perché se no, il cuore perdona»
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| Chitarre e fisarmoniche
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| Gelsomini, palme da cocco, fontane
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| sardine, manioca
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| Su una piastrella morbida
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| E il Rio delle Amazzoni
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| Che corre Trás-os-Montes
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| E in una pororoca
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| Scorre nel Tago
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| Ahimè, questa terra realizzerà ancora il suo ideale
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| Diventerà comunque un impero coloniale
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| Ahimè, questa terra realizzerà ancora il suo ideale
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| Diventerà comunque un impero coloniale |