Testi di Meat Still Means Murder! - Conflict

Meat Still Means Murder! (originale)

I’m walking through the grey walkway of the city
And through the brightly lit shops and supermarkets
And I’m walking through the fields of the innocent
Passing by the fairytale farm
Balancing on the brittle edge of a short life
That is ended by the knife
The factory’s still churning out, all processed, packed and neat
An obscure butchered substance and the label reads «meat»
Hidden behind false names such as pork, ham, veal and beef
An eye’s an ey;
a life’s a life, the now forgottn belief
Yet, everyday production lines are feeding out this farce
Just to end up on your table, then shat out of your arse
Yet, still you’re queuing, and still you’re viewing
Sawing out limbs just right for stewing
Carcasses piled up in a heap
Sort, soft, juicy chunks from freezers deep
Well, can’t you see that that juice is blood?
From newborn throats, red rivers flood
Blood from young hearts blood from the vein
Your blood, their blood, serves the same
Now you’re at the table, sitting, grinning
Sitting there eating, you never realize that the filling
It’s served upon a sterile plate, you don’t think of the killing
The furthest your brain takes you, «is it for frying or grilling?»
You moan about the seal cull, about the whale slaughter
But does it really matter whether it lives on land or water?
You’ve never had a fur coat;
you think it’s cruel to the mink
Well, how about the cow, pig or sheep.
Don’t they make you think?
Since the day that you were you born, you’ve never been told the missing link?
As I’m gazing at the baneful products
And from behind the bright colours and false smiles
I can smell the lingering death
And see the decaying skins
Forth from the green grass
The pungent smell of decomposing meat
That penetrates the walls of the kitchen
And from the red lorries on the black
In unison with the red lights and the red juice
The Sunday kitchen spills out the stench of the abattoir
Yet, still you’re queuing, and still you’re viewing
Sawing out limbs just right for stewing
Carcasses piled up in a heap
Sort, soft, juicy chunks from freezers deep
Well, can’t you see that that juice is blood?
From newborn throats, red rivers flood
Blood from young hearts blood from the vein
Your blood, their blood, serves the same
Serves the same, serves the fucking fucking same
The Sunday kitchen spills out the stench of the abattoir
The butcher’s blade glistening in the eye of the 'master'
The deadened life of a baby sits upon the plate
The spilt guts falling from the chute to the basting tin
The carcass from the carcrash
In the age of the train-direct from the gates of Sobivor

(traduzione)

Sto camminando per la passerella grigia della città
E attraverso i negozi e i supermercati illuminati
E sto camminando attraverso i campi degli innocenti
Passando dalla fattoria delle fiabe
In equilibrio sull'orlo fragile di una breve vita
Questo è finito con il coltello
La fabbrica sta ancora sfornando, tutta lavorata, imballata e ordinata
Un'oscura sostanza macellata e l'etichetta recita "carne"
Nascosto dietro nomi falsi come carne di maiale, prosciutto, vitello e manzo
Un occhio è a posto;
una vita è una vita, la convinzione ormai dimenticata
Eppure, le linee di produzione quotidiane stanno alimentando questa farsa
Giusto per finire sul tuo tavolo e poi cagare a squarciagola
Eppure, sei ancora in coda e stai ancora guardando
Segare gli arti giusto per stufare
Carcasse ammucchiate in un mucchio
Pezzi ordinati, morbidi e succosi dai congelatori profondi
Bene, non vedi che quel succo è sangue?
Dalle gole appena nate sgorgano fiumi rossi
Sangue dai cuori giovani sangue dalla vena
Il tuo sangue, il loro sangue, serve allo stesso modo
Ora sei al tavolo, seduto, sorridente
Seduti lì a mangiare, non ti rendi mai conto che il ripieno
Viene servito su un piatto sterile, non pensi all'omicidio
Più lontano ti porta il cervello, «è per friggere o grigliare?»
Ti lamenti dell'abbattimento delle foche, del massacro delle balene
Ma importa davvero se vive sulla terra o sull'acqua?
Non hai mai avuto una pelliccia;
pensi che sia crudele con il visone
Bene, che ne dici della mucca, del maiale o della pecora.
Non ti fanno pensare?
Dal giorno in cui sei nato, non ti è mai stato detto l'anello mancante?
Mentre osservo i prodotti dannosi
E da dietro i colori accesi e i falsi sorrisi
Riesco a sentire l'odore della morte persistente
E guarda le pelli in decomposizione
Avanti dall'erba verde
L'odore pungente della carne in decomposizione
Che penetra nelle pareti della cucina
E dai camion rossi sul nero
All'unisono con le luci rosse e il succo rosso
La cucina della domenica sparge il fetore del mattatoio
Eppure, sei ancora in coda e stai ancora guardando
Segare gli arti giusto per stufare
Carcasse ammucchiate in un mucchio
Pezzi ordinati, morbidi e succosi dai congelatori profondi
Bene, non vedi che quel succo è sangue?
Dalle gole appena nate sgorgano fiumi rossi
Sangue dai cuori giovani sangue dalla vena
Il tuo sangue, il loro sangue, serve allo stesso modo
Serve lo stesso, serve lo stesso cazzo, cazzo
La cucina della domenica sparge il fetore del mattatoio
La lama del macellaio che brilla negli occhi del "maestro"
La vita attutita di un bambino è sul piatto
Le budella versate che cadono dallo scivolo alla teglia
La carcassa della carcassa
Nell'era del treno diretto dai cancelli di Sobivor