| Ho armeggiato con i miei frammenti di rime
|
| In tempi di attesa stanchi, dolorosi;
|
| E dolorose ore di battaglia
|
| Prima ancora portavano dentro i feriti;
|
| Attraverso le veglie delle notti fatali
|
| In fienili schifosi a lume di candela;
|
| E scavi, cedimenti e allagati
|
| Sulle barelle rigide e annebbiate dal sangue;
|
| Per boschetto frastagliato, per strada in rovina
|
| Per focolari maledetti dove dimora l'amore
|
| Da altari rotti, santuari anneriti
|
| Ho armeggiato con i miei frammenti di rime
|
| Mi sono consolato con frammenti di canzone
|
| Le strade desolate lungo:
|
| Attraverso campi malaticci tutti seminati a schegge
|
| E prati mietuti dalla sola morte;
|
| Con una croce ardente e una guglia scheggiata
|
| Per la Vergine senza testa nella palude;
|
| Da giardini squarciati in mezzo alla loro fioritura
|
| Per sepolcro sgombro, per sepolcro frantumato;
|
| Accanto ai moribondi e ai morti
|
| Dove verde razzo e rosso razzo
|
| In tremolanti pozze di luce in bilico
|
| Con fiori di fiamme festoni la notte
|
| Ah io! |
| da quali modi oscuri di sbagliato
|
| Ho rallegrato il mio cuore con frammenti di canzone
|
| Quindi ecco il mio covone di versi vinti dalla guerra
|
| E alcuni sono cattivi, e altri peggio
|
| E se a volte impreco un po'
|
| Non è necessario leggere quella parte di esso;
|
| Perché attraverso tutto scorre come l'orrore
|
| Il risentimento rosso delle pistole
|
| E tu stesso borbottieresti quando
|
| Hai preso le cose che una volta erano uomini
|
| E li ha spinti attraverso quella zona di odio
|
| Dove aspettano i chirurghi gocciolanti;
|
| E mi chiedo anche se al vista di Dio
|
| La guerra mai, mai, può essere giusta
|
| Eppure potrebbe non essere, crimine e guerra
|
| Ma gli sforzi mal diretti lo sono
|
| E se c'è del buono in guerra e crimine
|
| Potrebbero esserci nelle mie parti di rima
|
| Le mie canzoni dal macello:
|
| Quindi prendili o lasciali come vuoi |