Testi di The Boxer - Deana Carter

The Boxer (originale)

I am just a poor boy
Though my story is seldom told
I have squandered my resistance
For a pocketful of mumbles, such are promises
All lies and jest
Still a man hears what he wants to hear
And disregards the rest
When I left my home and my family
I was no more than a boy
In the company of strangers
In the quiet of the railway station, runnin' scared
Layin' low, seekin' out the poorer quarters
Where the ragged people go
Lookin' for the places, only they would know
Lie-la-lie
Asking only workman’s wages
I come lookin' for a job
But I get no offers, just a come on
From the whores on Seventh Avenue
I do declare there were times
When I was so lonesome
I took some comfort there
La, la, la, la, la, la, la
Lie-la-lie
And I’m layin' out my winter clothes
And wishin' I was gone, goin' home
Where the New York City winters aren’t bleedin' me
Leadin' me home, goin' home
In the clearing stands
A boxer and a fighter by his trade
And he carries the reminders
Of every glove that laid him down
Or cut him 'til he cried out
In his anger and his shame
«I am leavin', I am leavin'»
But the fighter still remains, still remains
Lie-la-lie

(traduzione)

Sono solo un povero ragazzo
Anche se la mia storia viene raccontata di rado
Ho sperperato la mia resistenza
Per un po' di borbottii, queste sono promesse
Tutte bugie e scherzi
Eppure un uomo sente ciò che vuole sentire
E ignora il resto
Quando ho lasciato la mia casa e la mia famiglia
Non ero altro che un ragazzo
In compagnia di sconosciuti
Nella quiete della stazione ferroviaria, correndo spaventato
Sdraiato in basso, cercando i quartieri più poveri
Dove vanno le persone cenciose
Cercando i posti, solo loro lo saprebbero
Bugia la bugia
Chiedere solo il salario dell'operaio
Vengo a cercare un lavoro
Ma non ricevo offerte, solo andiamo
Dalle puttane della settima strada
Dichiaro che ci sono stati momenti
Quando ero così solo
Lì mi sono consolato
La, la, la, la, la, la, la
Bugia la bugia
E sto preparando i miei vestiti invernali
E vorrei che fossi andato via, andando a casa
Dove gli inverni di New York non mi stanno sanguinando
Conducendomi a casa, tornando a casa
Negli stand di sgombero
Un pugile e un combattente nel suo mestiere
E porta i promemoria
Di ogni guanto che lo ha steso
O taglialo finché non ha gridato
Nella sua rabbia e nella sua vergogna
«Me ne vado, me ne vado»
Ma il combattente rimane ancora, rimane ancora
Bugia la bugia