
Data di rilascio: 27.03.2011
Limiti di età: 18+
Linguaggio delle canzoni: inglese
From the Future(originale) |
They all got stars in their eyes |
Bars isn’t tight |
And their heart ain’t never as hard as the hype |
I’m what you like so |
S-M Smoke My Beef! |
Dirty, let’s get some pussy |
I know you stash mad gash |
Why don’t you introduce me to three? |
Nah fuck a groupie, it’s time |
London switched rap for dance music and grime |
And they told me Brighton was hot |
Brum and Bristol all up in the scene |
No disrespect there’s only Cambridge now see |
Middle-East of the country, baby, hardest to please |
Apart from Dike and Big Slang |
They only really feeling Baxter and Key |
And Mancunian |
Don’t feel no way nobody hating |
Just what the fuck you’re doing isn’t entertaining |
(Uh-huh. uh-huh) |
Yeah swaggerdaddy can’t jack it |
Cause soon as you lean it forwards |
I’ma lean it backwards on the track shit |
Body motherfuckers, standard |
A man ain’t from where you from |
You don’t be rapping in my accent |
Guess who just got back from the boozer |
Drinking himself into a stupor — loser! |
Living pissed up without a view for the future |
But still stay a step ahead just like my huge gut |
You wanna know the truth bruv? |
Pussy, weed and alcohol’s the only things I do love |
Plus I couldn’t give two fucks! |
Like having brewer’s droop |
While tryna twos up a crew slut! |
It’s rap’s Larry David |
The hatred made me take it back to the basics |
My tongue twists like them K-Swiss Trainers |
While these young pricks tongue-kiss their mate’s anus |
I ain’t tryna make it famous |
I do it to escape |
Not for my name in the papers |
Fuck the love of it |
That ain’t paying my wages |
So if you don’t know me |
Don’t ask me for favours |
Laters! |
Fuck the clichés, meet Jake the new baron |
Spit a two-bar that renames your crew Sharon |
You rappers move |
I don’t want your tunes, you have 'em |
Loose cannon clashing like my garms |
Rocking crew patterns |
But I don’t do fashion, I do talent |
Do passion, do tracks |
Do yats 'til their backs do spasms |
Neck a few gallons of booze and lose balance |
Hoof that and straight take off like your tune hasn’t |
There’s a huge pack of crews rapping average |
Who couldn’t get their shit out with a huge pack of laxatives! |
So you stand and grapple with your bodily deposits |
My crew’s back banging like the brothel in my closet |
So please keep your mouth in the bottom of your pockets |
When the CP’s about, never bother with the gossip much |
Hockin' up phlegm, set it off with the Dr. Skuff |
Dike, Beats, Slang and Mr Constant, Drop it bruv! |
You are now in tune to Dikestar Delegates |
And Contact Play while Mr. Constant selects the breaks |
Rowdy like a mental case |
On a lack of medication |
That’s except I don’t fit like the threads I take |
Anyway Contact Play spitting with delegates |
Kick like that Ong-Bak brey |
Missing his elephant |
No one’s a bad influence |
I’m Mr. Mellowness |
No girls that won’t speak to me |
Cause I’m a friend of his |
We’re just your everyday, common or garden hedonist |
Some settled with kids, others are sexual terrorists |
Or friends with benefits, depends on your opinion |
If rap is your religion, I’m that heretic to wreck your kingdom |
What d’you expect from this and that producer |
I can tell it from the credits |
I better ready the heavy future |
You’re now in tune to the old next level shit |
Spit more, better and with much less respect, bitch! |
My name’s me and I’m the geezer from the ground floor |
Sorta sound down, snort I’m not about war |
I’m not allowed poor my dick takes the fucking piss |
But I’d cut my wrists before I’d give up and love a bitch |
I got drugs to sniff, big stuff to bloody shift |
Big dubs to paint with my shitcunts and fucking pricks |
Spliff bunnin in my room, trapped in |
Planning tunes like I’m listening to New Jack Swing |
I’ve heard the truth that’s grim |
It’s dim lit and dark avenues |
A shitstack of patterns with a binbag of have-to-dos |
Think that I’m acting loose |
It’s pissflap the quackpig |
I’ve been sick since Pissman the Captain |
And still average wanking |
I live by the slog |
I’m a find a fuck pig |
And have her dick behind the trunk |
«Agh Mr Dike’s a cunt» |
Stand up if you didn’t like his stuff |
Mouth shut and pull your fingers out your cunt |
Call me the comatose cosmonaut |
Cop a part cosmic |
Break codes with a single thought |
The Ice Age Ironman slowly thaws |
With his ogre jaws standing so deep on the ocean floor |
Rate my face twitch and the way my brain ticks |
Limp-legged hunchback, billin fifty-eight spliffs |
Until my face splits I spit bars that mean business |
Like the shades of an agent in the matrix |
May stick the same disc on every playlist |
Where you play shit cause every track’s amazing |
And when someone’s like («Who the fuck is this?») |
It’s a guaranteed fact that Mr. Scissortongue is playing |
I’m moonwalking down your pavements |
Rockin Hammer’s crime fighting shoes |
And looking like a vagrant! |
Dancing with cavemen |
Still seem to rinse some proper soulful rhythm and blues |
Like the California Raisins |
It’s the herb-thirsty writer |
Cursing on Dirty’s side and |
Puffing on some durban that’s certain to murkalise ya |
Immersed in the earth slurp turf throwin fireballs |
The way we’re living is like we’re not even hire-able |
So being criminal is certainly more desirable |
You want clean cut |
Then a set of surgical knives will do |
I’m getting higher than burglars |
On the pergola |
Getting into your world |
And then sitting there disturbing you |
Until you start to switch |
Cause you thinking of turning murderous |
It’s too late for you |
Some vultures done circled you |
I still fly, chilling with that turbulence |
I live life, a million and one purposes |
The main two I service |
A verballist-stroke-herballist |
I kill you inadvertently |
Triggering some emergency |
They always think a pattern |
I’m not a Doctor, why nurse that shit |
With no ability they tried to see me |
Blindfolded, walking the plank that leads to the sea |
When I need herbs, like the third world needs rice |
You need words, like a mask in a bank heist |
Fuck a mic! |
You can barely hold a conversation! |
My rhymes have got the power to move you like immigration |
Never mistaken, I was born in the wastebin |
Mesmerised by the fucking snare that I’m chasing |
Just waiting |
For my album to be released |
And my dick’s up in your mouth |
Like a swab from the police |
is a beast |
He’ll degrade you like a strip search |
On some next shit like when you found out that your dick works |
Your chance to spit first |
My stance is stood perched |
You’re brain-dead like your real name was lurch |
You switch up, used to love boom-bap |
But like a junkie hit dick cause you scared of the old track |
I’ve got thoughts running round my head like they’re speeding |
Fuck herbs, things could be much worse seeming |
I’ll never stop dreaming, time to stay believing |
And naturally turn shit dark like an evening |
I levitate, close my eyes like I meditate |
Generate a heavy stone |
Roam hitting better tapes |
Here to take the something with real hip hop |
To let everyone know it’s time |
Like really big clocks |
Tick but don’t tock |
Lose the plot like a needle |
The one’s that you see looking fucked up |
They’re my people! |
And keep what I speak true |
Because the deep will |
Make you want to get up |
Go out and seek sequels |
If I said I was a rapper |
Would you preconceive |
But I’d bet you’d get it totally different to what is me |
If you want name dropping |
I’m BVA MC |
Blow chunks of wisdom when I talk sickly |
(traduzione) |
Hanno tutti le stelle nei loro occhi |
Le barre non sono strette |
E il loro cuore non è mai così duro come il clamore |
Sono quello che ti piace così |
SM Smoke My Beef! |
Sporco, prendiamo un po' di figa |
So che tieni nascosto uno squarcio pazzo |
Perché non me ne presenti a tre? |
No, fanculo a una groupie, è ora |
London ha cambiato il rap con musica dance e grime |
E mi hanno detto che Brighton era sexy |
Brum e Bristol tutti in scena |
Nessuna mancanza di rispetto, ora c'è solo Cambridge che vede |
Medio Oriente del paese, piccola, è difficile da accontentare |
A parte Dike e Big Slang |
Si sentono davvero solo Baxter e Key |
E Mancuniano |
Non sentirti in alcun modo odiare nessuno |
Quello che cazzo stai facendo non è divertente |
(Uh-huh. uh-huh) |
Sì, il papà spavaldo non può prenderlo |
Perché non appena lo pieghi in avanti |
Lo inclinerò all'indietro sulla merda della pista |
Figli di puttana del corpo, standard |
Un uomo non viene da dove vieni |
Non stai rappando con il mio accento |
Indovina chi è appena tornato dall'ubriacone |
Bere se stesso in uno stupore - perdente! |
Vivere incazzato senza visione per il futuro |
Ma resta comunque un passo avanti, proprio come il mio enorme istinto |
Vuoi sapere la verità bruv? |
Figa, erba e alcol sono le uniche cose che amo |
In più non me ne frega niente! |
Come avere la caduta del birraio |
Mentre provo a fare a due con una troia dell'equipaggio! |
È Larry David del rap |
L'odio mi ha portato a riportarlo alle origini |
La mia lingua si storce come quelle scarpe da ginnastica K-Swiss |
Mentre questi giovani coglioni baciano con la lingua l'ano del loro compagno |
Non sto cercando di renderlo famoso |
Lo faccio per scappare |
Non per il mio nome sui giornali |
Fanculo l'amore |
Questo non sta pagando i miei stipendi |
Quindi se non mi conosci |
Non chiedermi favori |
Più tardi! |
Fanculo i cliché, incontra Jake, il nuovo barone |
Sputa una due battute che rinomina il tuo equipaggio Sharon |
Voi rapper vi muovete |
Non voglio i tuoi brani, li hai |
Cannoni sciolti che si scontrano come i miei vestiti |
Modelli dell'equipaggio a dondolo |
Ma non mi occupo di moda, mi occupo di talento |
Fai passione, fai tracce |
Fallo finché le loro schiene non fanno spasmi |
Colloca alcuni litri di alcol e perdi l'equilibrio |
Zoccolo e decolla dritto come non ha fatto la tua melodia |
C'è un enorme branco di troupe che rappano nella media |
Chi non è riuscito a togliersi la merda con un enorme pacchetto di lassativi! |
Quindi stai in piedi e fai i conti con i tuoi depositi corporei |
Il mio equipaggio è tornato a sbattere come il bordello nel mio armadio |
Quindi, per favore, tieni la bocca in fondo alle tue tasche |
Quando c'è il PC, non preoccuparti mai dei pettegolezzi |
Hockin' up flegma, inizia con il Dr. Skuff |
Dike, Beats, Slang e Mr Constant, Drop it bruv! |
Ora sei in sintonia con i delegati Dikestar |
E Contact Play mentre Mr. Constant seleziona le pause |
Chiassoso come un caso mentale |
Per una mancanza di farmaci |
Solo che non mi si adattano come i fili che prendo |
Comunque Contatta Gioca a sputare con i delegati |
Calcia come quella razza Ong-Bak |
Manca il suo elefante |
Nessuno ha una cattiva influenza |
Sono il signor Mellowness |
Nessuna ragazza che non mi parli |
Perché sono un suo amico |
Siamo solo il tuo edonista di tutti i giorni, comune o da giardino |
Alcuni si sono stabiliti con i bambini, altri sono terroristi sessuali |
O amici con vantaggi, dipende dalla tua opinione |
Se il rap è la tua religione, sono così eretico da distruggere il tuo regno |
Cosa ti aspetti da questo e quel produttore |
Lo posso dire dai titoli di coda |
Farei meglio a preparare il futuro pesante |
Ora sei in sintonia con la vecchia merda di livello successivo |
Sputa di più, meglio e con molto meno rispetto, cagna! |
Mi chiamo io e sono l'idiota del piano terra |
Abbassa il suono, sbuffa, non parlo di guerra |
Non mi è permesso che il mio cazzo si prenda per il culo |
Ma mi taglierei i polsi prima di arrendermi e amare una puttana |
Ho droghe da annusare, roba grossa da cambiare sangue |
Grandi dubs da dipingere con le mie fiche di merda e cazzo di cazzo |
Spliff bunnin nella mia stanza, intrappolato dentro |
Pianifico brani come se stessi ascoltando New Jack Swing |
Ho sentito la verità che è triste |
Sono strade poco illuminate e buie |
Un mucchio di modelli con un sacco di cose da fare |
Pensa che mi sto comportando liberamente |
È pisciare il ciarlatano |
Sono malato dai tempi del Capitano Pissman |
E ancora una sega nella media |
Vivo secondo lo slog |
Sono un trovare un porco di merda |
E avere il suo cazzo dietro il tronco |
«Agh Mr Dike è una figa» |
Alzati in piedi se non ti piacevano le sue cose |
Chiudi la bocca e tira fuori le dita dalla fica |
Chiamami il cosmonauta in coma |
Cop una parte cosmica |
Rompi i codici con un solo pensiero |
L'Ironman dell'era glaciale si scongela lentamente |
Con le sue mascelle da orco in piedi così in profondità sul fondo dell'oceano |
Valuta la mia contrazione del viso e il modo in cui il mio cervello ticchetta |
Gobbo con le gambe molli, billin cinquantotto spinelli |
Fino a quando la mia faccia non si divide, sputo sbarre che significano affari |
Come le sfumature di un agente nella matrice |
Potrebbe incollare lo stesso disco su ogni playlist |
Dove suoni merda perché ogni traccia è fantastica |
E quando qualcuno dice («Chi cazzo è questo?») |
È un fatto garantito che il signor Scissortongue stia suonando |
Sto camminando sulla luna lungo i tuoi marciapiedi |
Le scarpe anti-crimine di Rockin Hammer |
E sembri un vagabondo! |
Ballando con gli uomini delle caverne |
Sembrano ancora risciacquare un po' di rhythm and blues pieno di sentimento |
Come l'uvetta californiana |
È lo scrittore assetato di erbe |
Maledicendo dalla parte di Dirty e |
Sbuffando su qualche durban che di certo ti oscurerà |
Immerso nel manto erboso della terra che lancia palle di fuoco |
Il modo in cui viviamo è come se non fossimo nemmeno assumibili |
Quindi essere criminali è sicuramente più desiderabile |
Vuoi un taglio netto |
Quindi un set di coltelli chirurgici andrà bene |
Sto diventando più in alto dei ladri |
Sul pergolato |
Entrare nel tuo mondo |
E poi stare seduto lì a disturbarti |
Fino a quando non inizi a cambiare |
Perché stai pensando di diventare omicida |
È troppo tardi per te |
Alcuni avvoltoi ti hanno circondato |
Volo ancora, agghiacciandomi con quella turbolenza |
Vivo la vita, un milione e uno scopo |
I due principali che servizio |
Un verbalista-ictus-erborista |
Ti uccido inavvertitamente |
Attivando qualche emergenza |
Pensano sempre a uno schema |
Non sono un Dottore, perché infermiera quella merda |
Senza capacità hanno cercato di vedermi |
Bendati, camminando sulla tavola che porta al mare |
Quando ho bisogno di erbe, come il terzo mondo ha bisogno di riso |
Hai bisogno di parole, come una maschera in una rapina in banca |
Fanculo un microfono! |
Riesci a malapena a tenere una conversazione! |
Le mie rime hanno il potere di spostarti come l'immigrazione |
Mai sbagliato, sono nato nella pattumiera |
Ipnotizzato dal fottuto rullante che sto inseguendo |
Solo aspettando |
Per l'uscita del mio album |
E il mio cazzo è nella tua bocca |
Come un tampone della polizia |
è una bestia |
Ti degraderà come una ricerca su striscia |
Su qualche merda successiva come quando hai scoperto che il tuo cazzo funziona |
La tua possibilità di sputare prima |
La mia posizione è appollaiata |
Sei cerebralmente morto come se il tuo vero nome fosse barcollante |
Sei passato, abituato ad amare il boom-bap |
Ma come un drogato colpisce il cazzo perché hai paura della vecchia traccia |
Ho dei pensieri che mi girano per la testa come se stessero accelerando |
Fanculo le erbe, le cose potrebbero essere molto peggiori |
Non smetterò mai di sognare, è ora di continuare a credere |
E naturalmente diventa scuro come una sera |
Levito, chiudo gli occhi come medito |
Genera una pietra pesante |
Vaga per colpire nastri migliori |
Qui per prendere qualcosa con il vero hip hop |
Per far sapere a tutti che è ora |
Come orologi davvero grandi |
Spunta ma non ticchettare |
Perdi la trama come un ago |
Quello che vedi sembra incasinato |
Sono la mia gente! |
E mantieni ciò di cui parlo vero |
Perché la volontà profonda |
Ti viene voglia di alzarti |
Esci e cerca i sequel |
Se avessi detto che ero un rapper |
Vorresti preconcepire |
Ma scommetto che lo avresti totalmente diverso da ciò che sono me |
Se vuoi perdere il nome |
Sono BVA MC |
Soffia pezzi di saggezza quando parlo in modo malaticcio |
Nome | Anno |
---|---|
The Agitated ft. Skuff | 2011 |
Posse Gang Eight Million ft. Lee Scott, Dabbla, Dirty Dike | 2015 |
Assassination ft. Dirty Dike | 2015 |
Freeze ft. Dirty Dike, Ed Scissor, Edward Scissortongue | 2016 |
There He Goes | 2013 |
Ouch ft. Lee Scott, Jman, Ronnie Bosh | 2018 |
Borrowed Time ft. Jam Baxter | 2012 |
Posse Gang Eight Million ft. Ocean Wisdom, Jam Baxter, Remus | 2015 |
Life in the Balance ft. Jam Baxter | 2011 |
Whoops ft. Jam Baxter, Rag'n'Bone Man | 2018 |
Pipe Smoke ft. Ed Scissor | 2017 |
Pork Pie | 2011 |
Brains | 2012 |
Freeze ft. Dirty Dike, Ocean Wisdom, Edward Scissortongue | 2016 |
Velvet Swamp ft. Jam Baxter, Dabbla, GhostTown | 2013 |
Whoops ft. Dirty Dike, Rag'n'Bone Man | 2018 |
The Agitated ft. Dirty Dike | 2011 |
Bodyslam | 2018 |
Hi I'm James | 2011 |
Mask ft. Jam Baxter, Rag'n'Bone Man | 2018 |
Testi dell'artista: Dirty Dike
Testi dell'artista: Jam Baxter
Testi dell'artista: Ed Scissor