| Non uno spirito che si nasconde durante il giorno
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| Non un'eruzione che non sarà o potrebbe
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| È una palla da demolizione della morte e completamente senza paura
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| Nessuna coscienza, paura o cuore
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| Non pensa a una fine o a un inizio
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| Distruggi il mondo per non vedere cosa c'è nel profondo
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| Non un amico da chiamare, non un salvatore
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| Non è un posto in cui correre e nascondersi
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| Non c'è modo di fermarsi, non c'è modo di salire
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| Stai lontano dalla vista e preparati a morire
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| Preparati al caos
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| Preparati a morire
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| Una volta ogni mille anni circa, la bestia ha fame
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| E il dolore dentro che lo sveglia lo fa arrabbiare
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| Non c'è abbastanza cibo in vista
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| Quindi comincerà a vagare per la Terra stasera
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| E il sentiero della morte che lascia sfamerà la fame
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| Non ti sceglierà da una folla
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| Non importa se sei calmo o rumoroso
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| È una tempesta di morte vivente, che mangia e respira
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| Nessun programma, nessun pasto preferito
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| È il vero fottuto affare
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| È sveglio solo per mangiare e mangia tutto
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| Non un amico da chiamare, non un salvatore
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| Non è un posto in cui correre e nascondersi
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| Non c'è modo di fermarsi, non c'è modo di salire
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| Stai lontano dalla vista e preparati a morire
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| Preparati al caos
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| Preparati a morire
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| Una volta ogni mille anni circa, la bestia ha fame
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| E il dolore dentro che lo sveglia lo fa arrabbiare
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| Non c'è abbastanza cibo in vista
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| Quindi comincerà a vagare per la Terra stasera
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| E il sentiero della morte che lascia sfamerà la fame
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| Preparati al caos
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| Preparati a morire
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| Una volta ogni mille anni circa, la bestia ha fame
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| E il dolore dentro che lo sveglia lo fa arrabbiare
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| Non c'è abbastanza cibo in vista
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| Quindi comincerà a vagare per la Terra stasera
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| E il sentiero della morte che lascia sfamerà la fame |