Traduzione del testo della canzone 95 - Fuck the Facts

95 (originale)

J’aimerais y être encore.
écouter mon walkman, dans le tapis, ma vielle cassette tapée de FYP.
que j’ai probablement reculée manuellement avec mon crayon mine,
pendant la dernière période de classe.
pour sauver sur les batteries.
et le son du punk garage, me rendre l'écho.
donner la réplique à ce qui m’anime.
et le marathon pour aller voir le plus de show possible.
collectionner les billets et les flyers comme si ils contenaient une partie de
la soirée passée.
et dans le trash, bouger mes 90 livres.
comme si je mesurais 6 pieds et que j'étais bâtie très carrée.
l’insouciance, la naïve conviction qu’il ne peut rien t’arriver.
ne rien penser.
oublier complètement la fin de la soirée.
embrumée.
fumer tellement de pot, ne plus avoir de sous pour manger, ça m’a jamais
dérangé.
être tellement tout le temps high et adorer.
me frotter les mains sur le sapin pour camoufler l’odeur de fumée.
mais qui est-ce que je croyais tromper?
ouvrir une bouteille de vin a 7 heures le matin, ou une virée sur le pouce
pendant laquelle tu oublie de rentrer.
sentir que le monde est devant toi.
la certitude, d'être unique.
perdre la notion du temps, qui a de toute façon de valeur que ce qu’on lui
donnait.
sans pression, sans horaire, se laisser aller à travers.
la journée, la semaine, le temps, jamais mesuré.
c’est sur un son de nostalgie que la porte s’ouvre sur les souvenirs d’une
époque perdue, maintenant loin mais toujours perceptible.
une probable idéalisation du passé, donc les sons plaisants rebondissent au
présent et se conjuguent avec ce moment, ce moment même où nous arrêtons.

95 (traduzione)

Vorrei essere di nuovo lì.
ascoltando il mio walkman, sul tappeto, il mio vecchio nastro dattiloscritto FYP.
di cui probabilmente ho eseguito il backup manualmente con la mia matita di piombo,
durante l'ultimo periodo di lezione.
per risparmiare sulle batterie.
e il suono del garage punk, che mi fa eco.
accendi cosa mi guida.
e la maratona per vedere quanti più spettacoli possibili.
raccogliere biglietti e volantini come se ne contenessero parte
la notte scorsa.
e nella spazzatura, spostando i miei 90 libbre.
come se fossi alto 6 piedi e molto squadrato.
incoscienza, l'ingenua convinzione che nulla può succederti.
non pensare a niente.
dimenticare completamente la fine della serata.
nebbioso.
fumare così tanta erba, senza soldi per mangiare, non mi ha mai infastidito
disturba.
essere così alto tutto il tempo e amarlo.
strofinando le mani sull'albero per camuffare l'odore del fumo.
ma chi pensavo di prendere in giro?
aprire una bottiglia di vino alle 7 del mattino o una gita veloce
quando dimentichi di tornare a casa.
senti che il mondo è davanti a te.
la certezza di essere unico.
perdi la cognizione del tempo, che comunque vale più di quello che gli dai
hanno dato.
nessuna pressione, nessun programma, lasciarsi andare.
il giorno, la settimana, l'ora, mai misurata.
è con un suono di nostalgia che si apre la porta ai ricordi di a
epoca perduta, ormai lontana ma ancora percepibile.
una probabile idealizzazione del passato, così i suoni piacevoli rimbalzano
presente e coniugato con questo momento, questo stesso momento in cui ci fermiamo.