| Ti chiedi in quale paese magico
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| La maggior parte dei sospiri sofferenti, chiedi
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| E dai cui capelli d'oro spuntano i capelli grigi
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| Che posto dove non riuscivo a dormire bene ogni notte
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| Dove lo sporco sgorga più luminoso dalle gole che da sotto le ruote
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| Là divento stantio dall'autunno all'autunno
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| I vecchi in soffocanti auto estive cantano canzoni da film
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| Tirando come budella dalla loro epoca ingiallita
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| E le parole delle loro canzoni nella mia testa si depositano con la polvere, una specie di dolore dimenticato,
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| E quando questi vecchi guardano mirati, indossa l'anello di Bilbo
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| Non credere alla parola magica
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| Che strangola i deboli non credono
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| Questo mondo non diventerà più nuovo
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| È stato stregato per troppo tempo
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| Non credere alla parola magica
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| Che strangola i deboli non credono
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| Questo mondo non diventerà più nuovo
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| È stato stregato per troppo tempo
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| Lo sai in una terra magica
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| È impossibile imbattersi in un miracolo, sai tutto
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| Quanto vale almeno camminare sul ghiaccio
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| Ghiaccio spietato e liscio
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| In modo che un luccio scenda a te dalla buca
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| E ha detto di porgere l'altra guancia
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| Quando eri pronto a spiegare in dinamica
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| Hump ha premuto la tua lista dei desideri
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| Come se l'aria nel serbatoio si fosse esaurita
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| Comincia a far male, sii paziente
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| È solo un inizio divertente.
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| Dio ha inalato di nuovo il cloro
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| E non a chi dava ordini
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| Ti sei svegliato all'obitorio oggi
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| Quindi tutte le macchie sono perdonate
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| Non credere alla parola magica
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| Che strangola i deboli non credono
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| Questo mondo non diventerà più nuovo
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| È stato stregato per troppo tempo
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| Non credere alla parola magica
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| Che strangola i deboli non credono
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| Questo mondo non diventerà più nuovo
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| È stato stregato per troppo tempo |