| In una strana galleria prende forma il lavoro di un vecchio
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| Illuminate da una candela, le sue visioni illuminano la cupola
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| In un mare di immortali, la sua anima sarà seminata
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| Poiché l'universo sarà lieto di accogliere il suo nuovo figlio
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| Quattro specie erano la sua preda
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| Nei campi delle probabilità, dal mondo dell'ignoto
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| Ha tolto il sangue dai loro corpi
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| E aveva l'obiettivo più puro, fonderlo con il proprio
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| Il lavoro dell'alchimista è finito
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| Procreare senza un modulo
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| E la sua morte era stata pianto
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| Le creature vengono lasciate sole
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| Nella valle vicino al cadavere del padre
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| Nessuna lingua che impareranno mai
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| Nessuna risposta pronunciata dall'icona
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| Non una parola
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| La morte del loro creatore li ha lasciati mutati
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| Uno sguardo nei loro occhi mostra la bestia dentro
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| Da soli avrebbero costruito, insieme distruggono
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| E la dualità inizia a possedere le loro menti
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| Allo stesso modo, combatteranno fino alla fine della loro vita
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| Per democrazia, ipocrisia, democrazia, ipocrisia
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| La creazione del demone
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| Sono in guerra e si dirigono verso il Vietnam
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| Se non cercano di accettare le differenze degli altri
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| In ogni situazione, sono interessati alla religione, all'inquisizione
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| Vivere e uccidere sotto nuove istituzioni
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| In ogni modo
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| Il fatto i doni che hanno ricevuto dal saggio
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| Sono la volontà di decidere cosa è sbagliato o giusto
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| E la necessità di comprendere attraverso l'individualità
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| Ma tendono alla distruzione
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| Ha assunto la creazione, è diventata filosofia
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| Un'aquila dalla mente ristretta che non espanderà il suo orizzonte
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| Uno di loro ha creato una scatola dei pensieri
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| Per regolamentare la sicurezza
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| E per creare un universo limitato
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| Una mentalità si è formata nel proprio sogno
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| Prevenire la bambola dell'ultima guerra
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| Costruire recinzioni, sopprimere i pensieri
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| Ha intrappolato gli altri in una gabbia
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| Così potrebbero respirare con lo stesso vento
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| Ma la scatola ha tenuto a bada il vento? |